miércoles, agosto 30, 2006

La Mentira. No lo creo, pero...

Bueno, dirán que soy un optimista, creo en utopías, en amores difíciles, en causas perdidas, en fin: todavía creo en lo público. Ahora, con este gobierno, es difícil creer. Las mentiras son comunes en este gobierno y para comprobar esta aseveración me basta este ejemplo (para evitar cualquier bizarro argumento de que no hay argumentos), me refiero a mentiras tipo Uribe en primera campaña diciendo que nunca, que jamás, que no apoyaría un proyecto de reelección, y pues ya ven ustedes, así otros ejemplos, y a mi que no me vengan a decir que Uribe no es mentiroso después de eso. En fin, no le creo a Uribe y no creo en sus iniciativas, no voy participar en esto porque considero que es una perdida de tiempo, pero ahí les dejo el link a los más creyentes, para que ustedes juzguen la ley de justicia y paz del proceso del gobierno para, la presidencia ha dejado los textos de los proyectos de ley a discusión (y como dice Homero Simpson al decir que él era el hada de la alegría, por si no lo notaron con tanto creo y creyente estaba siendo sarcástico). :(
El que esté interesado en conocer esos proyectos puede verificar sus concepciones sobre el proceso de ralito, y ahora en el centro vacacional La Ceja

jueves, agosto 24, 2006

Rescatando libros viejos

Bueno, he aquí que iba a postear algo sobre el parricidio en la cultura, o bien a decir algo sobre el aborto, pero justo cuando me siento en la mesita donde pongo el computador aparece un libro enorme impidiéndolo, uno de esos libros de pasta dura azul que me sonaba a cualquier cosa de filosofía o economía, o en su defecto una biografía de las que abundan en este apartamento, y oh sorpresa, me encuentro con Las Mil y Una Noches, y como siempre me gusta abrir un libro como si fuera el I Ching o el oráculo, muy al azar me encontré con esto, en la noche 134, y para mi situación actual, que me salga esto no es sólo estar jodido, sino que algo me quiere decir el I Chin, o el oráculo:

"Y después dijo a Aziz: "¡Oh hermano mío!, dime algunos versos que aprten las torturas que me matan". Y Aziz dijo:
Ibn-Sina, en sus escritos sobre medicina, indica lo siguiente como remedio supremo:
¡El mal de amores no tiene otro remedio que el canto melodioso y la copa
bien servida en los jardines!
He seguido las prescripciones de Ibn-Sina, y no he obtenido resultado,
¡ay de mí! ¡Entonces corrí a otros amores, y vi que el Destino me sonreía
y me otorgaba la curación!
¡Te equivocaste, pues, Ibn-Sina! ¡La única medicina del amor es otro amor!
Entonces Diadema dijo: "Puede que el poeta tenga razón. Pero ¡cuán difícil es ese remedio cuando se ha perdido la voluntad!" Y después de eso se levantaron, saludaron al viejo guarda, y volvieron a la casa, donde se reunieron con la anciana nodriza!.

viernes, agosto 18, 2006

Comuneros Creativos

Para los que puedan asistir a la conferencia de Lawrence Lessig y la inauguración de Creative Commons en Colombia (comuneros creativos parece que es la propuesta para acá) se va a ahcer en el Politécnico Grancolombiano, martes 8 a.m. Como siempre que toco estos temas: con toda la dedicación del mundo para Lobo y Falena (que ojala les sirva en sus respectivas pesquisas).
Para más información vean el blog de xpectro, quién ya puso a disposición el icono de la iniciativa que desde ya entra a ser parte de este 'weblog'.

domingo, agosto 13, 2006

Día 13

Primero, hay que decirlo con letras grandes y de molde: recordamos aquí, en este blog, a un JAIME GARZÓN, presente, firme y combatiente por la paz de este país.

Con su vil asesinato que sigue en la impunidad y en la que más de una vez se ha dicho por vías de periodistas amigos, de humoristas amigos, en documentales, en libros de paracos que aquí algo huele a un crimen con participación de altas esferas y en el que al único culpable juzgado como determinador fue el paramilitar Carlos Castaño, quién ha sido uno de los grandes asesinos de este país y confeso muchos crímenes excepto este, hoy desaparecido (que en mi opinión no está muerto sino gozando de sus címenes en USA como buen aliado gringo ¿Alguién ha visto su cuerpo?) , repito, con su vil asesinato no mataron la risa del país, sino que callaron a la conciencia crítica y pública de Colombia. Aún recuerdo la rabia al enterarme de su muerte, aún recuerdo la Plaza de Bolívar llena (sin necesidad de campañas políticas o de rectores de universidades que obligan a sus estudiantes a asistir como lo hizo el Uribismo), toda la plaza llena de gente que se dio cita sin mencionar ninguna cita, todos llegamos a despedir al Jaime, ese día marché por las calles de Bogotá, con muchas otras personas, sin permiso alguno, repudiando un crimen que sigue en una misteriosa impunidad.
Desde el youtube que colgó Bogotá Subterranea desde Juglar del Zipa, les dejo una conferencia de Jaime en una universidad del Valle.



De otras historias:
Caí demasidado bajo, desde ahora, encierro de monje durante algunos meses, me voy a dedicar a leer novelas, si existe la mala suerte me está acompañando en mi boca, la canción queda de testimonio, sé que es de Sabina y sabe a bolero, pero hay días en que el puro rock no entra, como un trago de aguardiente a ciertas horas de la noche.

Y sin embargo

De sobras sabes que eres la primera,
que no miento si juro que daría
por ti la vida entera,
por ti la vida entera;
y, sin embargo, un rato, cada día,
ya ves, te engañaría
con cualquiera,
te cambiaría por cualquiera.
Ni tan arrepentido ni encantado
de haberme conocido, lo confieso.
Tú que tanto has besado
tú que me has enseñado,
sabes mejor que yo que hasta los huesos
sólo calan los besos
que no has dado,
los labios del pecado.
Porque una casa sin ti es una emboscada,
el pasillo de un tren de madrugada,
un laberinto
sin luz ni vino tinto,
un velo de alquitrán en la mirada.
Y me envenenan los besos que voy dando
y, sin embargo, cuando
duermo sin ti contigo sueño,
y con todas si duermes a mi lado,
y si te vas me voy por los tejados
como un gato sin dueño
perdido en el pañuelo de amargura
que empaña sin mancharla tu hermosura.
No debería contarloy, sin embargo,
cuando pido la llave de un hotel
y a media noche encargo
un buen champán francés
y cena con velitas para dos,
siempre es con otra, amor,
nunca contigo,
bien sabes lo que digo.
Porque una casa sin ti es una oficina,
un teléfono ardiendo en la cabina,
una palmera
en el museo de cera,
un éxodo de oscuras golondrinas.
Y cuando vuelves hay fiesta
en la cocina
y bailes sin orquesta
y ramos de rosas con espinas,
pero dos no es igual que uno más uno
y el lunes al café del desayuno
vuelve la guerra fría
y al cielo de tu boca el purgatorio
y al dormitorio
el pan de cada día.

Joaquín Sabina

miércoles, agosto 09, 2006

Hay un periodista en este mundo...

Hay un periodista en este mundo al que estimo mucho, un hombre que vive desde hace mucho en Territorio Comanche, pisando lo vidrios que dejan las bombas y misiles de tantas guerras. Su nombre es Robert Fisk y trabaja para The Independent. Ahora se encuentra en Beirut. Revisando la columna del diario me encontré con este artículo de Fisk del 9 de agosto (hoy en Colombia). Aquí les dejo la entrada original: Independent Online. Cómo hacen de falta estos relatos en Colombia, pero se me olvidaba que según decreto real en Colombia no hay conflicto, aquí todo está bien, entonces, como no hay conflicto, dejo un testimonio muy humano de un conflicto en donde son tan detestables los misiles de un lado como los bombardeos del otro.

P.D: Me pregunto ¿En dónde están y quién se robo los computadores de Codhes con las cifras de violaciones de derechos humanos y desplazamiento de este país? ¿Quién masacró a los AWA? ¿Por qué alguien que golpea a la mujer pero es respetado empresario de la ganadería y la palma africana (raros ambos negocios juntos) es cuidado en las instalaciones del DAS como lo dijo hoy Caracol, que creo no es prisión ni centro de retención en casos de violencia intrafamiliar ni tentativa de homicidio?


Robert Fisk: What do you say to a man whose family is buried under the rubble?
Published: 09 August 2006
There were bulldozers turning over the tons of rubble, a cloud of dust and smoke a mile high over the smashed slums of Beirut's southern suburbs and a tall man in a grey T-shirt - a Brooklyn taxi driver, no less - standing on the verge of tears, staring at what may well be the grave of his grandfather, his uncle and aunt. Half the family home had been torn away and the entire block of civilian apartments next door had been smashed to the ground a few hours earlier by the two missiles that exploded in Asaad al-Assad Street.
What do you say to a man whose family is buried under the rubble? The last corpse had been a man whose face appeared etched in dust before the muck was removed and he turned out to be paper-thin - so perfectly had the falling concrete crushed him. Mohamed al-Husseini had left New York for a holiday with his young wife and infant child - they were safe in the centre of Beirut - because he wanted to see his family home and talk to the relatives he grew up with.
"Just look what the Israelis have done," he said, not taking his eyes off the floors of the apartments, now scarcely an inch between them. "I am confused. You know? I don't know what to do. I could go back to my wife and kid but the rest of my family is in there. They used to live in the south and they survived there. Then they come to Beirut and die here."
Mohamed al-Husseini's grandfather, Mohamed Yassin, is - let us not say "was" yet - 75. His uncle is Hussein Yassin, his aunt is called Hila. By last night, nothing had been found of them. And of those in the building next door?
At least 17 civilians were killed, many of them children. A 12-year-old boy called Hussein Ahmed Mohsen lay dead in the mortuary of the Mount Lebanon Hospital, along with a woman who died just after being rescued when the missiles collapsed her home just after 7.30 on Monday night. Almost all the occupants of this doomed building were members of the Rmeiti family - again, they were from the dangerous south - and 15 of the dead were from the same village.
It was a scene to provoke fury. One Hizbollah "watcher" demanded my press card and lost interest when he read it. But a Lebanese youth in a yellow shirt at the scene was grabbed by the same man, hauled away by his collar and handed over to a clutch of beefy, tall individuals who forced him into a car. Everyone now searches for spies, for the men - and women - who are reputed to "paint" the apartment blocks of Beirut for Israel's missile technology to lock on to their targets.
A sad, grim meeting in the same Mount Lebanon Hospital suggested that the house had not been "fingered" by anyone. I found Ali Rmeiti, an employee at Beirut airport, covered in bloody wounds, his face distorted, shaking his head in disbelief. "I was on the balcony with my wife, Huda, and three of our children ... I heard nothing - nothing. I didn't realise what happened. It was black. Then came the second blast and we were all blown into the street with the balcony."
Huda Rmeiti is lying next to her husband on a drip-feed, covered with even more bloody wounds than Ali. I know - and they do not - that three of their four children were killed.
And why was the building struck? The Israelis have slaughtered hundreds of civilians, attacking convoys of refugees they themselves ordered to leave. But Saadieh, Ali Rmeiti's sister-in-law, has a story which matches those of two other survivors. Before the missiles exploded, she said, an Israeli drone flew over the Shiyyah district, a pilotless reconnaissance aircraft which sends live pictures back to Tel Aviv. "Um Kamel", as the Lebanese call them, whined around for a time and then, without warning, someone drove down Assaad al-Assad street on a motorcycle and fired into the sky with a rifle opposite the Rmeiti home.
Then he left, some youth who wanted to prove his foolish manhood. You can't destroy drones with a rifle, as any Hizbollah member knows. But not long afterwards, the two missiles came streaking down on the homes of the innocent.
Perhaps there are two moral lessons from this, one obvious, the other familiar. Don't shoot at drones. And don't believe for a moment the Israelis will care about firing missiles into your home when their little toy spots a man with a gun.

jueves, agosto 03, 2006

¡Bloggers del mundo, uníos!

Nos tienen miedo. Perdón por el título para los de la vieja guardia, pero me pareció que era el indicado. En mi paso por el diario El País de España encontré un gran artículo sobre la relación que se está dando entre Hollywood y los bloggers, miren esta frase por ejemplo: "(...)cualquiera desde su casa, con un ordenador conectado a la red puede ser el próximo Orson Welles, organizar una producción, distribuir contenidos, utilizar el monitor como sala de exhibición y emitir una opinión que, en los tiempos que corren, tiene más peso que la llamada crítica autorizada. Los usuarios de la red tienen en sus manos poder ser Hollywood, lo que deja obsoleta toda la maquinaria de esta industria, desde sus ejecutivos y agentes a los productores, distribuidores y, cómo no, a la crítica". (El País, 28-07-2006).
Un ejemplo es cómo un película que recién se iba a estrenar, cambió su contenido y trama siguindo los consejos de la crítica de blogs. Otro ejemplo son los nuevos realizadores como David Lehre. Acá en Colombia, iniciativas como la tapatón nos recuerdan el poder de despertar solidaridad (ese ladrillo de las sociedades) que tienen los bloggers (bueno con excepciones propias de la naturaleza humana).
Aquí un corto de Lehre, toda una parodia: http://davidlehre.com/
P.D: Solidaridad con El chico de la tapa, hagan el link y se enteran, es una buena causa. Se convoca a los bloggers de Colombia, al menos a los de Bogotá a fiesta para fondos de la Tapatón.

Tapatón 2006

Odiseo

Bueno, a veces se encuentran unas fotos...
Aquí las travesuras del Vargas Llosa malo (estoy con Molano, una cosa es el Vargas Llosa de 'Conversación en la cátedral' o 'La fiesta del chivo' y otro el de novelas como 'Travesuras de la niña mala', uno es muy bueno, el otro es igual de malo que el Vargas LLosa político que llegó a insultar a Cervantes al ponerle tesis neoliberales a El Quijote), interpretando su propia adaptación de La Odisea (con sólo dos actores). Me perdonarán el post, pero en el fondo me dio rabia ver a Vargas LLosa tan blanco... ( vaya uno a saber cómo será la obra, hasta bonita será, obra del Vargas Llosa bueno). Y para colmo, voy más abajo en la página de El País y encuentro una conversación 'casual' de Javier Cercas con Ariadna Gil, la protagonista de Soldados de Salamina (el libro de Cercas) y recuerdo a Roberto Bolaño (interpretado por Diego Luna) como un adolescente enamorado de la Gil, que interpeta al propio Cercas, y claro, me subió más la piedra. Carajo, no es justo, los buenos se mueren jóvenes y los malos se parecen al Dios en la creación, a Odiseo en su regreso.


martes, agosto 01, 2006

La literatura que vendrá

“(…)………… Y Soni
se separó del grupo La luz de los vidrios sucios
lo presentó como un Dios y el autor
cerró los ojos”.
Roberto Bolaño

“El infierno que vendrá... Sophie Podolski se suicidó hace varios años... Ahora tendría veintisiete, como yo...”.
Roberto Bolaño



(Conversaciones con Nahum Montt y Juan Álvarez, ¿merecería esta conversación que transcurrió durante todo un día un artículo o una nota periodística?, No lo creo. El post tiene partes de la estructura de “Amberes” de Roberto Bolaño, este libro ya salió de mi biblioteca y viajará ahora en manos de Juan, además se escribe en esta clave considerando que Juan es un gran lector del chileno y sus cuentos tienen referencias explícitas de Bolaño, así que esto no es pedantería sino un homenaje).

El taller (sábado, 8:00 a.m. – 1:00 p.m.):
La literatura que vendrá. El país va a la derecha y vamos a tener que mirarnos por encima del hombro. « Mierda, es mierda, no pude seguir leyendo». Este país tiene muchos críticos con lecturas desordenadas, muy pocos escritores. Nahum Montt se echa para atrás. Escribir es un oficio, no, ni siquiera, escribir es una profesión. El autor no conoce a los agentes. Juan Álvarez se introduce, la honestidad es su presentación, eso requiere valor, y en ese valor se adivina el horror, una generación nueva, una nueva voz de lo cotidiano. Se acabó la ciudad, la niebla se la comió. Juan lo dice en Falsas Alarmas, en sus Noches caras “Los cerros están cubiertos. Podría decir que los envuelve la neblina, pero la verdad es que a aquel plomo volátil le son indiferentes. Acostado descubro que los ojos se me hunden mientras una de esas certezas se atora entre mi mentón y la línea de los hombros. Catalina nunca será mía. De mi casa tal vez; de mi cama jamás. No es tan grave”. El autor es joven, tiene estrella, lleva barba incipiente y gafas oscuras. Una bufanda naranja cubre una camiseta. Todos llevamos barba de días pasados, todos bebimos el día anterior y llegamos temprano al taller. Era mi primera vez, sólo fui por invitación de Nahum para conocer a Juan. La academia no te deja leer. De una maestría en El Paso a un doctorado en Cornell… el machismo mató a esas mujeres, son más de 300 las asesinadas… Bolaño lo sabía, escribió contra la muerte… Rodrigo Fresán le hablo a Juan de él, de cómo Bolaño llegaba a su apartamento de Barcelona sin avisar y tocaba el timbre, desesperado, solicitando su presencia.
Se puede aprender a escribir en una maestría: Sí. Se puede aprender a escribir en una maestría: No…. Lara Bonilla contestó el teléfono esa mañana y luego murió… Juan es de Neiva, nació ahí por accidente tal vez, pero el desierto se adivina en su mirada. Salimos hacia Transmilenio; Alma de la calle, alma sol, alma luz nos acompañó un momento con su locura.
Parafraseo a Rulfo ¿Quién diablos hizo este desierto tan grande?

Estudio de Nahum, cada mirada descubría un libro nuevo (sabado, 1:00 p.m.-10:00 p.m.):
Ribeyro. De nuevo la idea de montar un curso en la universidad sobre novela negra latinoamericana, los mejores en novela negra no son los argentinos, son los cubanos. El artículo sobre Vallejo que escribió Juan para Número. Vallejo y Silva. Silva por sobre todo, insondable. James Ellroy, no, no es tan grande. Pero piensen en Ellroy y su madre y su despedida de sangre. Una revista nueva que va a hablar de tetas y cerveza, me comprometí tácitamente a no revelar su nombre piloto, sólo sé que es de los paisas, en ella colaborarían las mejores plumas del país y tendría un nombre con estas iniciales: D.J. ¿Y la literatura? ¿Los libros?. Oficio, oficio, oficio. Escribe de dos en dos, de tres en tres y si puedes piensa en Poe de rodillas, decía Bolaño a Play Boy. Piensa en Chandler, en Red harvest con su conteo de muertos. Regresa de Raymond Carver a su maestro que es Chéjov. Chéjov, no pienses en él de rodillas sino en la locura. Fuerza. Si quieres una novela trabaja el soneto. Viene la nueva generación y no necesita tener una voz cuando ya tiene una pregunta que formula en el silencio.

La literatura que vendrá (Sin tiempo):
Una botella de ginebra azul. Dos botella de Jhonny Walker, red label. Sólo tres personas. Hablamos de Javier Cercas con una muela podrida, de las camisas negras de Vila-Matas. El vicio y la enfermedad que compartimos. Juan entrevistó a Vila-Matas para “el malpensante”, eran importantes las camisas negras, siempre tuvo camisas negras en el calor de Cartagena y en las fotografías de la revista que acompañan la entrevista Vila-Matas sale con la guayabera blanca, mierda no es la guayabera blanca de Gabo, es el uniforme de Gabo y sólo lo tuvo por un día. La segunda botella de Jhonny Walker y más cigarrillos. El oficio de escribir y la profesión de escritor. Todo se mezcla y los amigos de uno hablan mal por debajo, se prueban. « Fui un cobarde y no respondí »… « ¿Quién fue? »… « Estás aplaudiendo guevón, ¿qué aplaudes? »… Las fotografías de las revistas siempre muestran la camisa blanca cuando deben mostrar la negra, como una tarántula se muestra en un plato de leche. No lo sabe, y está hablando con él por teléfono en este momento, me dijo Nahum. Las cartas se reparten en la oscuridad y la pitonisa cierra los ojos. La literatura que vendrá… « Te pusiste la pijama de vaquitas »… « Muchachos, ya les llamé un taxi »… « Juan nos vamos »… « Aún falta el último puñal ». Nahum eres grande, aplicas toda la tensión hasta el final, la información dosificada, el asesino se descubre al final. « No lo sabe, y está hablando con él por teléfono en este momento »... « Señor, conduzca con cuidado, lleva el futuro de la literatura colombiana ».

Me despedí de Juan cerca de las once, luego llegué al apartamento de Blake quien conversaba por msn con su novia. Fuimos a Rosas Escobar o Escobar Rosas, no lo sé. Lucho no jugaba al D.J. esa noche. Mujeres en cacería de sexo, eso era el bar… son más de 300 las muertas en Ciudad Juárez. Una cantidad de mujeres y hombres, todos jóvenes y muy pocos de ellos se sentían latinoamericanos. Se brindó por la muerte del chileno, se brindó por la muerte de Tanguito, se brindó por la muerte de todos esos niños sacrificados en ruinas por las muy buenas razones de la democracia americana. Se brindó por “los gatos”. Subimos al apartamento de Lucho con mujeres que no conocíamos. Todo iba bien hasta que los zapatos de Lucho terminaron en el agua del baño. La fiesta se acabó, echamos a todos y sólo quedó una mujer de cara bonita, con cara de editora. Nos vamos Lucho, lo dejamos en buena compañía. No quiero tirar esta noche, decía. Juan estaría jugando cartas cerradas repartidas en la oscuridad. Nos fuimos del apartamento a ver el amanecer, a contar cuántas luces se encienden en la calle, a describir el color de las paredes en la madrugada, el número de piedras que adoquinan la calle. Lo cotidiano, el valor, el horror, el desierto tan grande. La literatura que vendrá.