Bueno, Plotino tenía ganas de volver a ver esto, y gracias al youtube se logra conseguir. Es un cortometraje de no más de 5 minutos. Espero lo disfruten (para T.S. que ojalá le ayude con el ánimo) y que a Plotino le traiga recuerdos en su nuevo trabajo entre bibliotecas y clases. Está narrado por Vincent Price:
Aquí está el poema que narra la historia (a falta de subtítulos):
Vincent Malloy is seven years old
He's polite and always does as he's told
For a boy his age, he's considerate and nice
But he wants to be just like Vincent Price
He doesn't mind living with his sister, dog, and cats
Though he'd rather share a home with spiders and bats
There he could reflect on the horrors he has invented and wander dark hallways alone and tormented
Vincent is nice when his aunt comes to see him
But imagines dipping her in wax for his wax museum
He likes to experiment on his dog Abocrombie
In the hopes of creating a horrible zombie
So that he and his horrible zombie dog
could go searching for victims in the London fog
His thoughts aren't only of ghoulish crime
He likes to paint and read to pass some of the time
While other kids read books like "Go Jane Go"
Vincent's favorite author is Edgar Allan Poe.
One night while reading a gruesome tale
he read a passage that made him turn pale
Such horrible news he could not survive
For his beautiful wife had been buried alive
He dug out her grave to make sure she was dead
Unaware that her grave was his mother's flower bed
His mother sent Vincent off to his room
He knew he'd been banished to the tower of doom
where he was sentenced to spend the rest of his life
alone with the portrait of his beautiful wife.
While alone and insane incased in his doom
Vincent's mother burst suddenly into the room
She said, "If you want, you can go out and play
It's sunny outside and a beautiful day."
Vincent tried to talk but he just couldn't speak
the years of isolation had made him quite weak
So he took out some paper and scrawled with a pen:
"I'm possessed by this house and can never leave it again."
His mother said, "You are NOT possessed and you are NOT almost dead
These games you play are all in your head
You are NOT Vincent Price, you're Vincent Malloy
You're not tormented or insane, you're just a young boy
You're seven years old, and you are my son
I want you to get outside and have some real fun."
Her anger now spent, she walked out through the hall
While Vincent backed slowly against the wall
The room started to sway, to shiver and creak
His horrored insanity had reached its peak
He saw Abocrombie, his zombie slave
and heard his wife call from beyond the grave
She spoke through her coffin and made ghoulish demands
While through cracking walls reached skeleton hands
Every horror in his life that had crept through his dreams
swept his mad laughter to terrified screams
To escape the badness, he reached for the door
but fell limp and lifeless down on the floor
His voice was soft and very slow
As he quoted "The Raven" by Edgar Allen Poe:
"And my soul from out that shadow that lies floating on the floor
Shall be lifted...Nevermore."
viernes, julio 28, 2006
jueves, julio 27, 2006
Últimas lecturas ( de paseo por librerías de segunda mano)
Caminando por las calles de Bogotá, si se acercan a la carrera 7, al frente del Mc Donalds que no hace ningún homenaje a la esquina donde murió Gaitán, encuentran además de esmeralderos armados una iglesia, detrás de ésta existen calles enteras de librerías de segunda mano. Fui a saludar a Alejandro, sólo a saludar, a ver cómo le iba con la librería, y pues bueno, aquí les tengo las últimas adquisiciones (que buen vendedor es Alejo) y mi único objetivo con esto es recomendarles estos libros, así sea sólo para comentarlos:
1. "Ciencia Nueva" de Giambattista Vico.
esto es lo que se llama un clásico de las ciencias sociales, tan clásico que es de los primeros que se atreve a mencionar siquiera la existencia de una ciencia social, sólo que no sabe aún cómo nombrarla y la llama "una ciencia nueva".
Por hacerle caso al Lobo, otro libo sobre formas de escritura...
1. "Ciencia Nueva" de Giambattista Vico.
esto es lo que se llama un clásico de las ciencias sociales, tan clásico que es de los primeros que se atreve a mencionar siquiera la existencia de una ciencia social, sólo que no sabe aún cómo nombrarla y la llama "una ciencia nueva".
Apartes de la lúcidez del hombre, unos siglos antes de la lingüistica generativa de Chomsky:
"Libro II, XXII, Es necesario que haya en la naturaleza de las cosas humanas una lengua mental común a todas las naciones, que entienda unifomemente la sustancia de las cosas factibles en la vida social humana,...".
2. "Cultura replicante" de Aquiles Esté:
Un bonito texto de la editorial Siruela que sirve para sobrevivir a toda esa carreta posmoderna del devenir y los cyborg, y que Foucault y que los otros, y la semiótica carretuda, etc...
Así inicia el texto: "La postmodernidad ha muerto. Contrastar este último cuarto de siglo a la luz de las ironías sobre la modernidad ya no evidencia mayores cosas...".
3. "Autobiografías ajenas. Poéticas a posteriori" de Antonio Tabucchi:
No podía dejar de aparecer el último texto editado por Anagrama de tabucchi, es algo así como los diario de escitura del hombre, cómo construyó sus novelas, cómo salen los personajes que terminan siendo autobiografías ajenas (muy de la idea inicial de este blog).
Aquí la primera aparición de Pereira, el de "Sostiene Pereira":
"El señor Pereira me visitó por primera vez una nocha de septiembre de 1992. En aquella época no se llamaba todavía Pereira, no poseía trazos definidos. Era una presencia vaga, huidiza y difuminada, pero que deseaba ya ser protagonista de un libro: era sólo un personaje en busca de autor. No sé por qué me eligió precisamente a mí para ser narrado".
3. "Costumbres en común" de E.P. Thompson:
Este libro podría considerarse el tomo final de "la formación de la clase obrera en Inglaterra" y nos enseña la importancia de la cultura en la fomación de clase, trabajo fundamental para entender por fuera del mamertismo al marxismo y cómo la cultura resiste ante las opresiones de todo tipo.
Por hacerle caso al Lobo, otro libo sobre formas de escritura...
5.. "Poesía Completa" de Shake-speare:
Bueno, una edición bilingüe, justificaba el gasto
Vale la pena postear unos versos de "Venus y Adonis" de Shake-speare, que mis amigos sabrán disculpar:
"O hard-believing love, how strange it seems
Not to believe, and yet too credulous!
Thy weal and woe are both of them extremes;
Despair, and hope, makes thee ridiculous:
The one doth flatter thee in thoughts unlikely,
In likely thoughts he other kills thee quickly".
Picture of women
Bueno, recorriendo viejos archivos me encuentro con las meninas de la fotografía
Jeff Wall
Pciture of women
1979
Collection museé national d´art moderne- centre G. Pompidou
161,5 x 223,5 x 28,5 cm
Una de las tantas preguntas que tiene la fotografía ¿Quien toma la fotografía lo hace al montaje o a un espejo?
Esta fotografía ya la vi reseñada en un ensayo sobre el aura en la obra de arte muy desde Benjamin, titulado: "Las auras frías. El culto a la obra de arte en la era postáuratica", de José Luis Brea, finalista del premio de ensayo de Anagrama por allá en 1991. ( le debo a Plotino el texto)
Ganchos de oficina
Bueno, algún día iba terminar cometiendo un poema....
A las cuatro de la tarde,
las oficinas cansadas
descansan sus ojos de pantallas y ven,
tras los cristales sucios,
los árboles
sacudiéndose como perros, golpeados
por las borrascas de agosto,
dejando caer
sus hojas
rendidas
sobre las espaldas
sobre los hombros apresados
empujando al piso la mirada y los cuerpos
hacia donde se encuentran
atrapados por las fibras de un tapete manchado
uno, dos, o tres ganchos usados por alguna cosedora
para unir por unos instantes las cartas que su destinatario ya olvidó
con los memos
que otro funcionario escribió.
Y un rayo de sol atraviesa el viento y se mancha
con la sucia desesperanza del reflejo del cristal
Y hace brillar de nuevo el metal de los alambres retorcidos
como el sol de viejos días
Y el recuerdo abandonado
Se pregunta por el dios que le dio vida
Y la cosedora transita de mano en mano
como un pañuelo en la escena del crimen
que no logra retener las lagrimas dolientes
A las cuatro de la tarde,
las oficinas cansadas
descansan sus ojos de pantallas y ven,
tras los cristales sucios,
los árboles
sacudiéndose como perros, golpeados
por las borrascas de agosto,
dejando caer
sus hojas
rendidas
sobre las espaldas
sobre los hombros apresados
empujando al piso la mirada y los cuerpos
hacia donde se encuentran
atrapados por las fibras de un tapete manchado
uno, dos, o tres ganchos usados por alguna cosedora
para unir por unos instantes las cartas que su destinatario ya olvidó
con los memos
que otro funcionario escribió.
Y un rayo de sol atraviesa el viento y se mancha
con la sucia desesperanza del reflejo del cristal
Y hace brillar de nuevo el metal de los alambres retorcidos
como el sol de viejos días
Y el recuerdo abandonado
Se pregunta por el dios que le dio vida
Y la cosedora transita de mano en mano
como un pañuelo en la escena del crimen
que no logra retener las lagrimas dolientes
miércoles, julio 19, 2006
Un gran hombre dijo "Et in Esparta ego"
Escribo esto a 4 días del aniversario de su muerte. El 15 de julio de 2003, falleció el latinoamericano Roberto Bolaño.
Un gran homenaje ya lo expresó en un momento Atlántida la real-visceralista,H, la estrella distante, en su post La poesía de los´90
Yo sólo me atrevo a releer sus novelas y a parodiar en homenaje uno de sus poemas: Eres libre, admirable poeta troyano.
-Escritores soviéticos de ciencia ficción arañándose el rostro a medianoche.
-Los infrasoles (Drummond dirían los alegres muchachos proletarios).
*
Nuestros parientes más cercanos: los francotiradores, los llaneros solitarios que asolan los cafés de chinos de Latinoamérica, los destazados en supermarkets, en sus tremendas disyuntivas individuo-colectividad; la impotencia de la acción y la búsqueda (a niveles individuales o bien enfangados en contradicciones estéticas) de la acción poética.
*
Pequeñitas estrellas luminosas guiñándonos eternamente un ojo desde un lugar del universo llamado Los laberintos.
-Dancing-Club de la miseria.
-Pepito Tequila sollozando su amor por Lisa Underground.
-Chúpaselo, chúpatelo, chupémoselo.
-Y el Horror
*
¿Y la buena cultura burguesa? ¿Y la academia y los incendiarios? ¿y las vanguardias y sus retaguardias? ¿Y ciertas concepciones del amor, el buen paisaje, la Colt precisa y multinacional? Como me dijo Saint-Just en un sueño que tuve hace tiempo: Hasta las cabezas de los aristócratas nos pueden servir de armas.
*
-La Constelación del Bello Pájaro.
-Los infrarrealistas proponen al mundo el indigenismo: un indio loco y tímido.
-Un nuevo lirismo, que en América Latina comienza a crecer, a sustentarse en modos que no dejan de maravillarnos. La entrada en materia es ya la entrada en aventura: el poema como un viaje y el poeta como un héroe develador de héroes. La ternura como un ejercicio de velocidad. Respiración y calor. La experiencia disparada, estructuras que se van devorando a sí mismas, contradicciones locas. Si el poeta está inmiscuido, el lector tendrá que inmiscuirse. “libros eróticos sin ortografía”
*
Nos anteceden las MIL VANGUARDIAS DESCUARTIZADAS EN LOS SESENTAS
Las 99 flores abiertas como una cabeza abierta
Las matanzas, los nuevos campos de concentración
Los Blancos ríos subterráneos, los vientos violetas
Son tiempos duros para la poesía, dicen algunos, tomando té, escuchando música en sus departamentos, hablando (escuchando) a los viejos maestros. Son tiempos duros para el hombre, decimos nosotros, volviendo a las barricadas después de una jornada llena de mierda y gases lacrimógenos, descubriendo / creando música hasta en los departamentos, mirando largamente los cementerios-que-se-expanden, donde toman desesperadamente una taza de té o se emborrachan de pura rabia o inercia los viejos maestros.
Nos antecede HORA ZERO
((Cría zambos y te picarán los callos))
Aún estamos en la era cuaternaria. ¿Aún estamos en la era cuaternaria?
Pepito Tequila besa los pezones fosforescentes de Lisa Underground y la ve alejarse por una playa en donde brotan pirámides negras.
*
Repito: el poeta como héroe develador de héroes, como el árbol rojo caído que anuncia el principio del bosque.
-Los intentos de una ética-estética consecuente están empedrados de traiciones o sobrevivencias patéticas.
-Y es que el individuo podrá andar mil kilómetros pero a la larga el camino se lo come.
-Nuestra ética es la Revolución, nuestra estética la Vida: una-sola-cosa.
*
Los burgueses y los pequeños burgueses se la pasan en fiesta. Todos los fines de semana tienen una. El proletariado no tiene fiesta. Sólo funerales con ritmo. Eso va a cambiar. Los explotados tendrán una gran fiesta. Memoria y guillotinas. Intuirla, actuarla ciertas noches, inventarle aristas y rincones húmedos, es como acariciar los ojos ácidos del nuevo espíritu.
*
¡Rimbaud, vuelve a casa!
Subvertir la realidad cotidiana de la poesía actual. Los encadenamientos que conducen a una realidad circular del poema. Una buena referencia: el loco Kurt Schwitters. Lanke trr gll, o, upa kupa arggg, devienen en línea oficial, investigadores fonéticos codificando el aullido. Los puentes del Noba Express son anti-codificantes: déjenlo que grite, déjenlo que grite (por favor no vayan a sacar un lápiz ni un papelito, ni lo graben, si quieren participar griten también), así que déjenlo que grite, a ver qué cara pone cuando acabe, a qué otra cosa increíble pasamos. Nuestros puentes hacia las estaciones ignoradas. El poema interrelacionando realidad e irrealidad
*
Convulsivamente
*
Prueben a dejarlo todo diariamente.
Para la arquitectura y la escultura los infrarrealistas partimos de dos puntos: la barricada y el lecho.
*
El riesgo siempre está en otra parte. El verdadero poeta es el que siempre está abandonándose. Nunca demasiado tiempo en un mismo lugar, como los guerrilleros, como los ovnis, como los ojos blancos de los prisioneros a cadena perpetua.
*
Fusión y explosión de dos orillas: la creación como un graffiti resuelto y abierto por un niño loco. Nada mecánico. Las escalas del asombro. Alguien, tal vez el Bosco, rompe el acuario del amor. Dinero gratis. Dulce hermana. Visiones livianas como cadáveres. Little boys tasajeando de besos a diciembre.
*
-La muerte del cisne, el último canto del cisne, el último canto del cisne negro, NO ESTÁN en el Bolshoi sino en el dolor y la belleza insoportables de las calles.
-Un arcoiris que principia en un cine de mala muerte y que termina en una fábrica en huelga.
-Que la amnesia nunca nos bese en la boca. Que nunca nos bese.
-Soñábamos con utopía y nos despertamos gritando.
-Un pobre vaquero solitario que regresa a su casa, que es la maravilla.
*
Hacer aparecer las nuevas sensaciones -Subvertir la cotidianeidad
O.K.
DÉJENLO TODO, NUEVAMENTE
LÁNCENSE A LOS CAMINOS
Roberto Bolaño, México, 1976
Un gran homenaje ya lo expresó en un momento Atlántida la real-visceralista,H, la estrella distante, en su post La poesía de los´90
Yo sólo me atrevo a releer sus novelas y a parodiar en homenaje uno de sus poemas: Eres libre, admirable poeta troyano.
imagen tomada de www.clubcultura.com
Para aquellos, que compartimos ese terror, el horror de un viento que para y nos abandona frente al portal de una vieja casa que nos empeñamos en creer conocer, les lego fragmentos -encontrados y seleccionados de la página de clubcultura (link al final) - del primer manifiesto infrarealista, el embrión real-visceralista:
-Escritores soviéticos de ciencia ficción arañándose el rostro a medianoche.
-Los infrasoles (Drummond dirían los alegres muchachos proletarios).
*
Nuestros parientes más cercanos: los francotiradores, los llaneros solitarios que asolan los cafés de chinos de Latinoamérica, los destazados en supermarkets, en sus tremendas disyuntivas individuo-colectividad; la impotencia de la acción y la búsqueda (a niveles individuales o bien enfangados en contradicciones estéticas) de la acción poética.
*
Pequeñitas estrellas luminosas guiñándonos eternamente un ojo desde un lugar del universo llamado Los laberintos.
-Dancing-Club de la miseria.
-Pepito Tequila sollozando su amor por Lisa Underground.
-Chúpaselo, chúpatelo, chupémoselo.
-Y el Horror
*
¿Y la buena cultura burguesa? ¿Y la academia y los incendiarios? ¿y las vanguardias y sus retaguardias? ¿Y ciertas concepciones del amor, el buen paisaje, la Colt precisa y multinacional? Como me dijo Saint-Just en un sueño que tuve hace tiempo: Hasta las cabezas de los aristócratas nos pueden servir de armas.
*
-La Constelación del Bello Pájaro.
-Los infrarrealistas proponen al mundo el indigenismo: un indio loco y tímido.
-Un nuevo lirismo, que en América Latina comienza a crecer, a sustentarse en modos que no dejan de maravillarnos. La entrada en materia es ya la entrada en aventura: el poema como un viaje y el poeta como un héroe develador de héroes. La ternura como un ejercicio de velocidad. Respiración y calor. La experiencia disparada, estructuras que se van devorando a sí mismas, contradicciones locas. Si el poeta está inmiscuido, el lector tendrá que inmiscuirse. “libros eróticos sin ortografía”
*
Nos anteceden las MIL VANGUARDIAS DESCUARTIZADAS EN LOS SESENTAS
Las 99 flores abiertas como una cabeza abierta
Las matanzas, los nuevos campos de concentración
Los Blancos ríos subterráneos, los vientos violetas
Son tiempos duros para la poesía, dicen algunos, tomando té, escuchando música en sus departamentos, hablando (escuchando) a los viejos maestros. Son tiempos duros para el hombre, decimos nosotros, volviendo a las barricadas después de una jornada llena de mierda y gases lacrimógenos, descubriendo / creando música hasta en los departamentos, mirando largamente los cementerios-que-se-expanden, donde toman desesperadamente una taza de té o se emborrachan de pura rabia o inercia los viejos maestros.
Nos antecede HORA ZERO
((Cría zambos y te picarán los callos))
Aún estamos en la era cuaternaria. ¿Aún estamos en la era cuaternaria?
Pepito Tequila besa los pezones fosforescentes de Lisa Underground y la ve alejarse por una playa en donde brotan pirámides negras.
*
Repito: el poeta como héroe develador de héroes, como el árbol rojo caído que anuncia el principio del bosque.
-Los intentos de una ética-estética consecuente están empedrados de traiciones o sobrevivencias patéticas.
-Y es que el individuo podrá andar mil kilómetros pero a la larga el camino se lo come.
-Nuestra ética es la Revolución, nuestra estética la Vida: una-sola-cosa.
*
Los burgueses y los pequeños burgueses se la pasan en fiesta. Todos los fines de semana tienen una. El proletariado no tiene fiesta. Sólo funerales con ritmo. Eso va a cambiar. Los explotados tendrán una gran fiesta. Memoria y guillotinas. Intuirla, actuarla ciertas noches, inventarle aristas y rincones húmedos, es como acariciar los ojos ácidos del nuevo espíritu.
*
¡Rimbaud, vuelve a casa!
Subvertir la realidad cotidiana de la poesía actual. Los encadenamientos que conducen a una realidad circular del poema. Una buena referencia: el loco Kurt Schwitters. Lanke trr gll, o, upa kupa arggg, devienen en línea oficial, investigadores fonéticos codificando el aullido. Los puentes del Noba Express son anti-codificantes: déjenlo que grite, déjenlo que grite (por favor no vayan a sacar un lápiz ni un papelito, ni lo graben, si quieren participar griten también), así que déjenlo que grite, a ver qué cara pone cuando acabe, a qué otra cosa increíble pasamos. Nuestros puentes hacia las estaciones ignoradas. El poema interrelacionando realidad e irrealidad
*
Convulsivamente
*
Prueben a dejarlo todo diariamente.
Para la arquitectura y la escultura los infrarrealistas partimos de dos puntos: la barricada y el lecho.
*
El riesgo siempre está en otra parte. El verdadero poeta es el que siempre está abandonándose. Nunca demasiado tiempo en un mismo lugar, como los guerrilleros, como los ovnis, como los ojos blancos de los prisioneros a cadena perpetua.
*
Fusión y explosión de dos orillas: la creación como un graffiti resuelto y abierto por un niño loco. Nada mecánico. Las escalas del asombro. Alguien, tal vez el Bosco, rompe el acuario del amor. Dinero gratis. Dulce hermana. Visiones livianas como cadáveres. Little boys tasajeando de besos a diciembre.
*
-La muerte del cisne, el último canto del cisne, el último canto del cisne negro, NO ESTÁN en el Bolshoi sino en el dolor y la belleza insoportables de las calles.
-Un arcoiris que principia en un cine de mala muerte y que termina en una fábrica en huelga.
-Que la amnesia nunca nos bese en la boca. Que nunca nos bese.
-Soñábamos con utopía y nos despertamos gritando.
-Un pobre vaquero solitario que regresa a su casa, que es la maravilla.
*
Hacer aparecer las nuevas sensaciones -Subvertir la cotidianeidad
O.K.
DÉJENLO TODO, NUEVAMENTE
LÁNCENSE A LOS CAMINOS
Roberto Bolaño, México, 1976
Si desean el texto completo y otros manifiestos del infrarealismo, este texto fue tomado de:
De la misma forma en estos días, los viejos konmosol, las viejas guardias, las jovenes guardias, celebramos el aniversario de nacimiento de Maiakovski, pero eso es otra historia cargada de horror...
miércoles, julio 12, 2006
Encuentro de Medios Ciudadanos y Comunitarios (primero)
Avanza el encuentro, la experiencias que se van incorporando desde la academia, sectores del ministerio, representantes de las más variadas tendencias de medios dejan un intento por responder a una gran cantidad de preguntas que surgen en torno a la definición del medio, una de ellas parte de sus nombres, al referirnos a medios ciudadanos nos estamos declarandos partidarios de un modelo de ciudadanía europeo, por no decir que los medios que trabajan en sectores rurales se sienten mal con esa palabra, así sepan que quiere nombrar otro estado de cosas, o es bueno nombrarse ciudadanos?. Otra pregunta ronda a qué puede entenderse por lo comunitario. Unos se declaran a favor de la legalización de medios como emisoras comunitarias, otros que se han legalizado hubieran preferido no hacerlo ya que el ser legales les impone unas limitaciones técnicas y entonces no pueden tener el alcance de señal que tenían en la ilegalidad, y pierden la legitimidad ganada, en fin, eso lo aclararé más tarde. hay muchas otras discusiones.Opinen sobre el estado actual de los medios ciudadanos y comunitarios...
Los dejo con una de las joyas de Omar Rincón sobre el tema (la referencia está construida de lo que anoté, no es literal, excepto lo del evangelio..., y no planea ser un resumen de la conferencia de Omar que dijo cosas muy interesantes, lo que sigue sólo es la anécdota, luego hablaré más de los temas de la conferencia)
"voy a citar el evangelio según Jesús, según Jesús Martín-Barbero, entonces, todos nos la pasamos citàndolo, pero es que el hombre es muy inteligiente, muy inteligente..., y entonces, segùn Jesús, es que los comunicadores tenemos tres compromisos, el primero es pensar con la propia cabeza, segundo, preguntarnos si tenemos algo que decir, tercero, si somos competentes para ganarnos la escucha... (resumido)"
Después les dejo la conferencia que termina con un llamado a un activismo comunicativo sin preguntarse por la legalidad o ilegalidad del proyecto....
P.D: Para Falena y Lobo, en todo el encuentro de medios no hay muchas referencias a medios digitales como esto de los blogs, una amiga me decía que esto de los medios digitales no funcionaba como un medio ciduadano o comunitario en nuestro país por lo corto del cubrimiento y la brecha tecnológica. Sin embargo unas dos o tres personas se hicieron presentes con inquietudes digitales. Una de ellas es un ponente en el tema de convergencias tecnológicas, que conocí en una de las reuniones preparatorias del encuentro en el Ministerio de Cultura. Creo que el trabajo realizado por él les puede ayudar en sus respectivas pesquisas.
Ahí les dejo el link, hay unos buenos y varios blogs del hombre sobre el tema:
Más adelante les cuento más cosas del encuentro.
lunes, julio 10, 2006
Tango, Tanger, encuentro y encuentro
No hay mucho tiempo asì que cuento ràpido, esto hace parte del diario personal, nada màs:
Por esas cosas de la vida terminè cierto dìa con dos boletas para asisitir al Teatro Colòn para ver el espectàculo "De Gardel a Piazzolla". Hace rato que no usaba el msn, pero Tanger me quitò la costumbre, asì que le dije a Tanger un algo asì como aparece antes de las 5 y vamos. Despuès de mucho tiempo en el anònimato terminamos haciendo fila con señoras bien que bajaban de mercedes negros, hasta el Daniel se dejo ver en un taxi, creo que olìa el tango en el aire. Del show, la verdad, esperaba algo màs. Se aprendiò de historia del tango, de la imagen de Piazzolla en una pelìcula de Gardel, se escuchò la afirmaciòn de que el Tango venìa de Cuba, y se cantaron en el Colòn unas cuantas de Gardel. Pero faltaba Magaldi, asì que se rematò la noche donde Marielita con la compañìa de Tanger, y de la conversaciòn sòlo atino a decir que ella tenìa razòn, "nos habìamos visto pero no nos conocìamos", Ishiguro se fue al fondo del bolso y años de universidad pasaron al olvido, como si fueran fechas no importantes en nuestras vidas.
La cerveza se terminò. Recordè a mi abuelo, sòlo su fotografìa, jamàs lo conocì. Me dijeron que le gustaba una canciòn de Magaldi: "El afilador". Aquì la letra:
"Mendigo errante, camino siempre y soy constante más que valiente; habrá ilusiones en mi camino pero el destino me grita siempre.
Afilador,para tu cariño hallar, dale que dale a la piedra, que con tantas chispas ya la encontrarás.
Afilador, no abandones tu pedal, que girando en tantas vueltas desde alguna puerta ya te llamarán...
Yo busco una prenda para compañera y si es que la encuentro le juro quererla; entonces mi vida sería más bella, porque ya no puedo vivir sin amor.
Pero es difícil sacar partido; aunque he querido buscar amores, que saquen fuego, como es el fuego no valen piedras de corazones".
Aquì pueden escucharla: todotango.
Les recomiendo tambièn "Dios te salve m'hijo".
Me fui a mi casa tarareando 'el afilador' de Magaldi, pensando en su voz recluìda en un manicomio argentino. Luego se fueron muriendo todos. Muriò Gardel, muriò Magaldi, muriò Piazzolla. Ya no puedo tomar tanta cerveza como antes. Recordè a ciertos vendedores de libros piratas que discutìan sobre Piazzolla como el asesino del tango. Y pensè en todos esos muertos, pensè en la pelìcula "las vìrgenes suicidas" de Sofìa Coppolla con la imagen de un afilador de cuchillos frente a la casa de las hermanitas. Sòlo una intentò cortarse las venas. Todas se suicidaron. Lleguè a mi casa, releì algo del libro de Eugenides que alguna vez me prestò Lobo. Dormì.
P.D:
1. A ver, me voy creo que en el comentario 19 y encuentro como 28, por favor. Hace rato que deje esa discusiòn atràs. Y les chavaliers, herrs, mon freres, me tienen ya sin cuidado. He estado ocupado porque comprè un computador nuevo, un portàtil, AMD turiòn de 64 bits, etc, etc, etc, y me la he pasado actualizando sus programas. Aùn no logro configurar la tilde.
2. Por cosas de la vida terminè involucrado de manera tangencial, gracias a Libia o a Adriana U. no sè, con un proyecto del Ministerio de Cultura, "el encuentro de los medios ciudadanos y comunitarios", en ese encuentro se va a discutir todo aquello que una buena polìtica o plan de medios debe tener en este paìs, que si la pauta comercial, que la convergencia tecnològica, que cuànto de espacio, que si legales o legitimos, que la profesionalizaciòn, etc, etc, etc. La semana que entra voy a estar aùn màs ocupado en esto. Si sucede algùn debate interesante sobre este encuentro espero alcanzar a ubicarlo en la noche en el blog. (Espero que la nonita no se ponga la camiseta oficial del Ministerio de Cultura y me regañe por publicar la informaciòn de esta forma, pero si hay problemas legales o de los otros con el ministerio pues no se posteara nada).
Los invito:
Informes en Mincultura sobre el encuentro aquì.