Una de verdad

Aclaremos las cosas, me han llamado personalmente para que corrija el anterior post de la araña, por no estar a la altura intelectual que del blog se espera. Si se remiten a él y vuelven a leer las dos primeras líneas entenderán lo poco pretencioso que era ese post. Así que no voy a corregir nada. Otra cosa, me encantaría contarles que en las últimas semanas han pasado cosas muy raras en mi vida, me siento como bola de ruleta en casino, o más bien como bala en ruleta rusa. Pero considero guardar un mínimo de privacidad en esto. Y si estoy vuelto mierda, hay que recordar que los gringos dicen shit happens.... Y si quieren saberlo me siento como un idiota, marcado con la P de pendejo en la frente y no es precisamente por no estar a la altura de retos intelectuales sino por haberme atrevido a ser honesto y luchar por lo quería, y eso pocos lo han hecho. Y si lo que quería era futil, pues recuerden sus sueños a los cinco años, ser bomberos, policías y enfermeras y sabrán muy bien que hay sueños que traicionamos muy fácilmente, y eso es algo que yo no hice, así que un poco de crédito porque se requiere de mucho valor nadar contra la corriente que te lleva a una catarata mientras cantas tus discos favoritos.

Ray Loriga, gran escritor, al ver los noticieros en la televisión decía que eran como un revólver en las manos de un idiota, con una bala de verdad y una de fogueo, en una noticia te dicen que un tipo mató al que violó a sus hijos, en la otra te cuentan que Francia pasó a segunda ronda, que murieron unos cuantos más en Irak, que el hijo de Angelina y Brad. Una de verdad y una de fogueo. Yo, al igual que los noticieros, les doy una de verdad y una de fogueo. En la de verdad descubro mi debilidad por una Salomé y cómo mi comportamiento semeja al de Berlioz desmayándose ante la mujer que amaba y no le correspondía. En otro momento les cuento de mis amigos, de las cosas buenas, de Falena y el test del superhéroe y pongo algo para reir, pero bueno, así está la cosa: No más post pastelitos.

"Yo no quería ser pesimista. De hecho ser pesimista era lo último que quería en el mundo, pero todo lo que pensaba antes de quedarme dormido era triste porque no pensaba en mejoras sustanciales, sino en curvas y pendientes y precipicios y en general en cosas que caían como el plomo. Cosas que podían ser mi polla abandonada por todas las mujeres a las que nunca amaría y por mí mismo en precaución de que mi polla terminase por decidir lo que sería de mi, como un periscopio decide lo que será de un submarino, y otras cosas como aviones en los que pensaba escapar de España y es importante destacar que me cuesta casi tanto decir España como me cuesta decir el nombre de mi madre, lo cual al fin y al cabo justifica la aparición de ambas en mis peores sueños. Amigos a los que fallaría, o pistolas descargadas con las que tendría que enfrentarme a pistolas cargadas y manos sin puños y otros muchos sueños de miedo que ahora no recuerdo bien. Pero eso no era lo que yo quería, era más bien lo que temía, aunque sabía que uno siempre se encuentra con lo que teme, igual que siempre te estrellas contra lo que tratabas de esquivar. Porque las cabezas, sobre todo si son casi nuevas y están considerabemente confundidas, se llenan con lo primero que entra, y así terminan creyendo que las minas son objetivos y eso es precisamente lo que pasaba casi todo el tiempo durante esos días. De manera que no tenía mucho sentido tratar de mejorar las cosas poruqe los agujeros de mi calle estaban pintados con tanto empeño como un Bugatti en la línea de la mano de Isadora Duncan.

Aun y así me deseaba suerte todas las noches antes de quedarme dormido".

Ray loriga

Héroes

"Out, out, brief candle! Life's but a walking shadow, a poor player// That struts and frets his hour upon the stage// and then is heard no more. It is a tale// Told by an idiot, full of sound and fury,// Signifying nothing". William Shakespeare. Macbeth, acto 5, escena 5

Y si ya llegaron hasta acá les lego otro fragmento de Héroes de Ray Loriga:

"¿Qué se puede hacer con una mujer que no se conoce? ¿Qué se puede hacer con una vida que no se tiene? ¿Cómo es que todo lo que dicen los médicos sobre idealizar y fracasar y tener miedo y acerca de soñar con cajas o murciélagos o serpientes no sirve de nada?

-¿Por qué no hablas de las mujeres que has conocido?

-Porque no me da la gana.

-Las mujeres no van a hacerte daño.

-Visto desde el barco nada parece muy peligroso, pero aquí en el agua todo está oscuro debajo de los pies y hay que ser muy bueno para no hundirse.

-¿Cuándo hablará de mujeres de verdad, de sus tetas y sus coños, de follar con ellas y de metérsela por el culo?

-Supongo que esto es un tratamiento de choque.

-Quiero saber si eres capaz de acercarte a una mujer real.

-Quiere saber si se me pone dura.

-Eso también.

-Se me pone dura, y si eso es lo que le interesa le contaré que la meto por todos los agujeros y que le doy con ganas hasta que me corro. Normalmente mientras me corro siempre las llamo putas.

-En tus sueños, ¿la chica rubia te la chupa?

-En mis sueños Dios me la chupa.

-¿Cuándo vas a ser capaz de afrontar las cosas?

-Cuando dejen de disparar”

Spider Man (post sobre nada)

Bueno, este blog no tiene nada interesante para leer, estoy ocupado escribiendo otras cosas, asì que sólo por 'postear' les traje algo muy 'freak', cuya historia empieza gracias a los 'freaks unidos' y al 'test de falena'.
1. 'Falena' hizo el test de los superhèroes de Nona, quien creo lo encontrò en 'mick jagger is my dad', y descubrió que era Spider man.
2. Intento inscribirme a la lista de TOL, pero al parecer tengo que esperar hasta que 'azul', quien dirige 'TOL' y el clan de los freak unidos me de la entrada (ya soy nuevo y apenas abro los ojos), asì que me doy un paseo por los blogs de TOL y ahì encuentro el 'blog' de 'spitfire' con unos videos sobre el hombre araña, que me parece vale la pena reproducir y aclarar desde otro enfoque:
a. Marvel aprovecha de manera incesante y comercial sus superhéroes que no son más que cantos al indivudalismo capitalista occidental, ya saben, el hombre que es un don nadie hasta que descubre su 'talento' individuual y natural que lo usa para hacer el bien o el mal. Nada distinto a todos los hombres nacen libres o iguales, pero claro que hay unos con màs poder y violencia que nosotros, pero se justifica porque lo hacen por el bien, o porque combaten a los que lo hacen por el mal, además todos tenemos la oportunidad de encontrar nuestro talento especuial y tirunfar en la vida, etc. Obvio que desde una culutura no occidental van a aprecer los superhéroes con un enfoque distinto, Marvel pasa a ser algo así como el iniciador de las cosas y se crea Marvellous, un robot gigante controlado por Spider man para combatir el mal, ah, y otra cosa Spider man tiene unos amigos, como dirìan los paisas, muy charros.
b. descubrimos que los japoneses tienen un sentido innato para las copias freaks y lo podemos apreciar en este grupo, que muy a The Ramones saca un tema que desquicia al héroe, con un final muy merecido para todos.
c. El metal ya se escuchaba fuertemente en Japón, pese a no tener muchos fans en Colombia, y eso se deja sentir en el intro c.
Ahora: los videos separados en a, b, y c.

a.La araña y sus amigos
Spiderman Japonês - Amigos do Aranha


b. Mal grupo copiando a The Ramones, o the ramones copiando a mal grupo


c. Metal de la araña (escuchen el fondo)

index hembrorum prohibotorum

Salomé, mujer de ilustre catre, se metió con Paul Rée, enloqueció a Nietzche, arruinó a Rilke y terminó con Freud

Le debo a R.H Moreno Durán un post, y en concreto a una novela en donde se destaca el papel femenino en la estupidez masculina. En 'Juego de damas', R.H., además de relatar la fatídica faena que se vivió en la Universidad Nacional cuando confundidos hombres se lanzaron a las guerras internas entre movimientos de izquierda sin saber y sospechar que detràs de sus posiciones ideológicas se encontraban los celos y el sexo femenino en la llamada 'noche de los cabellos largos', regala al final del texto un index hembrorum prohibitorum. He conversado con ilustres damas sobre este escritor colombiano y no es bajado de 'viejo verde', 'impotente resentido' entre otras sexuales referencias negativas y alabanzas literarias. Sin embargo, para mi, este index deja abierta la vida de una inquietante mujer de nombre Salomé. Para las damas que lean este post, no se preocupen, no soy misógino, en proximas entregas hablaré de la tormentosa relación de amantazgo entre Hanna Arendt y Heidegger, con aparición especial en el triangulo de Walter Benjamin, presentando comportamientos inmorales de la alta inteligencia europea, historia que juzga más el machismo, esto como para compensar lo que sigue.

La dama en cuestión comparte un linaje de mujeres no muy común. todas han sido liberadas ( y eso se respeta), pero su exigencia las ha llevado a dejar las cabezas más ilustes cortadas como ofrenda a su belleza. Flavio Josefo, buen hombre, nos relata de linda forma en las 'antiguedades judìas' la muerte de Juan el bautista. Todo ocurre cuando una hermosa mujer baila ante su padrasto tan, pero tan bien, que le regalan en premio la cabeza del citado en una linda bandeja de plata. La escena así nos la pinta Tiziano:

Su nombre fue perpetuado (así, del verbo perpetuar que es casi como cometer homicidio) por una mujer rusa, hija de un general del zar, llamada Lou-Andreas Salomé. Su belleza residía o bien en su encanto o en su inteligencia. O simplemente su negativa a toda forma de matrimonio despertó los más bajos instintos de los hombres más inteligentes de la época.

Salomé, como cualquier niña que conozcan discutìa con su madre (me imagino las prohibiciones de la època por salir a bailar o tomar la mano de un hombre), y termina escapando de casa con Paul Rée, joven filósofo de la época. Ahora bien, me imagino al joven diciendo algo asì como ésta es mía, con ésta me voy a casar, pero hay destinos marcados y el de Rée fue presentarla a su amigo Nietzche. Existe una foto donde podemos apreciar a estos tres gozando dìas felices, tirando de una carreta.

Nietzche no esperaba lo que se venía encima cuando cierto día termina pidiéndole el matrimonio a Salomé, cosa esa de lo de tálamo y techo a lo que ella, como dice en una de sus cartas, le tenía una aversión profunda. Desde ahí, por alguna extraña razón que los lectores entenderán ( a mi me suena a despecho pero es mi opinión), a Nietzche le da por tener tendencias suicidas (y creo que ese rencor origina unos cuantos de sus pensamientos). Ahí si fue el acabose, la mujer termina por convencer a cierto médico prestigioso para tratar a Nietzche, médico que a su vez tenía un asistente con unas ideas locas sobre algo llamado psicoanálisis y que se llamaba Freud, y entre ellos dos le inician a Nietzche un psicoanálisis en secreto. El pobre Nietzche termina llorando. Un texto muy famoso relata esa historia titulada "El día que Nietzsche lloró", escrito por Irvin D. Yalom.

Ahora bien, tenemos a un joven filósofo con carrera prometedora como Rée despechado y estancado, tenemos a otro joven filósofo como Nietzche llorando como niño y ad portas de un manicomio, y tenemos a un joven médico interesado por semejante especímen de mujer, pero a Freud le faltarían unos años para acceder a tan honorables faldas, porque antes Salomé, en su vida libre, terminó metida con Rainer María Rilke, ah, señores, esta mujer pueda que no le haya gustado el matrimonio, pero hombre que se metìa con esta nociva musa en nueve meses paría un libro. El caso es que Rilke, por vaya a saber qué motivos, juzgue usted querido lector, se va en soledad a cantarle a la muerte.

Ahora sì, era el tiempo de Freud, en esa época decían de ella que era el prototipo de mujer emancipada, ya se acercaban los últimos años de vida. A mi me parece, y juzguen ustedes de nuevo estas opiniones señores lectores, que esta mujer era en verdad una coleccionista, un terremoto de hembra que cortó las cabezas más prominentes por donde más les dolía, y que tal vez le debamos un poco del existencialismo del siglo. Tal vez a ella se refería Rilke en los siguientes versos:

Rosa, oh contradicción pura, placer,

ser el sueño de nadie bajo tantos

párpados.

Sobre esta musa del demonio, debemos, a fe de no parecer excesivos con las sugerencias de coleccionista de huesos que se le quiere dar, decir, con toda justificaciòn que escribió unas cuantas obras, de las que el autor de este blog aún no ha podido conseguir copia alguna, deben ser buenas, pero si esta mujer hubiera tenido un diario de confidencias secretas, muy seguro que valdría una fortuna. Espero que esta mujer aumente la lista de 'si las ve por la calle cambiese de acera' de Blakecioran.

La claridad del día ya no es más

Fría, así es la Bogotá de los últimos días, hay personas de las que nunca esperas llamada y llaman, otras que esperas que aparezcan no lo hacen, así es Bogotá, nunca sabes en qué momento el sol de la mañana se convierta en un aguacero atronador o una lluvia de esas finas que no te mojan pero te resfrían cada hueso. Terminas caminando, como quien no quiere la cosa a tomar un sol de viernes, entras en la librería a comprar la última ‘malpensante’ (y juraste que no volverías a tocar ese pedazo de papel que antes solía ser una buena revista literaria y de pensamiento paradójico pero se convirtió en el atril de todas las verdades consagradas al espírtu santo del intelectual profeta, dios, señor, verdugo y camino de la verdad y de la vida), te encuentras en sus paginas con un joven escritor de la tierra que le hace una entrevista a E. Vila Matas (Satán vivo para los entendidos), 28 años, unos años más y tendrás su edad, te deprimes por no empezar a escribir en serio, al lado te encuentras con la última revista Soho, sale la prima de tu exnovia, esa que conociste a los doce años, como una de las modelos, y claro, terminas comprando el libro del escritor joven que ha leído lo mismo que ya leíste y ha visitado los mismo bares de esta ciudad que ya visitaste, y claro, sales y te encuentras por un lado con uno y por otro lado con otros, y terminas en un bar de esos que el joven escritor tal vez no visitó, un poco apaleado, llegas tu casa y a eso de las 11 p.m. recuerdas los primeros versos de un poema de Enrique Lihn que dicen:

"La mixtura del aire en la pieza oscura, como si el cielorraso hubiera

amenazado
una vaga llovizna sangrienta".

Y sabes que es tiempo de llamar, y que no aguantas más esta lluvia.

Sábado en blanco.

Domingo, sol en la mañana, lluvia toda la tarde y al parecer toda la noche. En la tele están dando ‘las invasiones bárbaras’ y, ya me lo dijeron, yo soy quien va recibir los manuscritos. Y en siguientes manuscritos estarán las 'Falsas Alarmas' del joven escritor, que más tarde reseñaré sin tanta envidia.

POP 1280

La escritura de este blog se retraso por motivos de tormenta y las letras se fueron a volar. Una vez se despeja la mente, en la noche, el recuerdo vuelve a surgir. Y ciertas veces llega con unas joyas de las que se tiene posesiòn. Aquì les muestro una de mis joyas de coleccionista de libros:

Se trata del primer nùmero de la colecciòn "El club del misterio" editada por Bruguera, cuyo tìtulo corresponde al libro "Cosecha Roja" de Dashiell Hammett. Para los que no conocen a Hammett, les cuento que el hombre es un clàsico de la novela negra y sus obras fueron llevadas al cine, como "El Halcòn Maltès" interpretada por el gran Bogart (al que pueden ver en la portada del libro en una de las posturas clàsicas de detective, abrazo a la mujer y pistola desenfundada). Los libros son unas joyas fruto del incesto entre los tebeos españoles y la editorial del gato negro, fundada en 1910. eran los años de 1981 ylos libros parecìan traìdos de los años 40, un formato de revista, dos columnas por pàginas con ilustraciones de Freizxas, Julio Vivas o Feito

El libro amigo de Bruguera no sòlo ha publicado a Borges y Cortàzar señores colombianos. La gran editorial iniciò con la colecciòn de Corìn Tellado y los màs de 2600 libros de Don Marcial Lafuente (ese que recuerda Serrat en una de sus canciones), y vio nacer en sus oficinas a ese ìcono de la cultura española que es el "TBO". Para los aficionados a esa serie de Smallville y la pelìcula de Superman que pronto se estrenarà, piensen en que Bruguera permitiò que se viera esta primera portada del superhèroe en las tiendas de revistas de una España atemorizada por el fascismo, ya saben, eso del control en las sociedades de masas los fachos siempre lo han hehco bien, pero bueno, dejan en la memoria popular joyas como esta:

En estos dìas me encuentro releyendo "1280 almas", una novela negra en tierras de vaqueros, asì que a desenfundar. Y a ver si escapamos de la pantalla de RCN como superman.

P.D: Nonita, hice tres veces con respuestas distintas tu test de superhèroes y siempre quede como Superman, que trauma ser el caballero andante.

Soy mi propio hechizo

Las historias de los marineros siempre mencionan el enfrentamiento a los dioses, a los monstruos marinos, todo lo que les depara ese mar real e imaginario. Entre esos peligros, en un lugar destacado, fuera de las ballenas blancas de Ahab o los barcos perdidos de Coy, están las tormentas. Ellas cambian o detienen el rumbo que tanto se han esforzado los pilotos por trazar, calculando derrotas en el camino, fondos, latitudes, longitudes, esperando ver aparecer a la hora señalada y en la dirección escogida, el puerto de destino. Aparecen en el horizonte, grandes nubes negras; se sienten en el aire con una extraña fuerza eléctrica que te eriza el alma y se concentra entre las cejas. Algunas veces llegan de improviso, hinchando las velas en direcciones inesperadas. Esas tormentas pueden tardar diez años en llegar, como en ciertos lugares de las costas mediterráneas, o un mes mostrándose amenazadoras en los cielos del Atlántico, expectantes, y de pronto, una gota en el rostro abre el bote a la aventura. Al final, el marinero, agotado, se acerca por detrás al capitán que mira el mar en calma parado sobre los destrozos de su nave y, casi en un susurro, dice: “Son las ballenas jefe, ¿cierto? Allá. Son las ballenas”.

Recuerdo que compré, en la Feria del Libro, “Dama de Porto Pim” de Antonio Tabucchi. Re-leí con placer sus páginas, y aquí les lego un párrafo del cuento que le da nombre a ese libro, en cuyas páginas está el origen de este blog:

“La encontré un domingo en el puerto. Iba vestida de blanco, tenía los hombros descubiertos y llevaba un sombrero de encaje. Parecía salida de un cuadro y no de uno de aquellos barcos cargados de personas que huían a las Américas. La miré largamente y ella también me miró. Es extraño cómo el amor puede entrar dentro de nosotros. En mí entró al observar dos arruguitas apenas insinuadas que tenía en torno a los ojos y pensé: ya no es muy joven. Pensé eso porque quizás a aquel muchacho que era yo entonces una mujer madura le parecía más vieja de lo que en realidad era. Que tenía poco más de treinta años lo supe sólo mucho más tarde, cuando saber su edad ya no servía para nada. Le di los buenos días y le pregunté si podía serle útil. Me indicó la maleta que se hallaba a sus pies. Llévala al ‘Bote’, me dijo en mi lengua. El ‘Bote’ no es un lugar para señoras, le dije yo. Yo no soy una señora, respondió, soy la nueva propietaria”.

Al final del libro hay un mapa, latitudes y longitudes, y un pequeño anexo en el que se cuenta lo que las ballenas dicen cuando miran a los hombres. El que tenga oído para oírlas, no las comente, que oiga.

Saltaré sobre mi sombra

Trabajé en Nueva York. Eran los años 50. Como policía retirado vivía de pequeños casos, las infidelidades me alimentaban en los peores días. Muchos clientes no levantaban el rostro por vergüenza. ‘Shadowing’, así llamábamos en el oficio ese acto de caminar pegado a las paredes, siguiendo los rastros de pasión, sexo y amor, siendo la sombra de los sentimientos.
Dos pelís enfrentadas tal vez fueron la razón. En la primera Humprey Bogart actuaba su mejor papel, el tipo duro que jamás daba un pie para generar confianza, salvaje e imprevisible. La otra película era francesa, de un tal Godard, en esa aparecía un chico francés que se creía igual de duro que el gran Bogart, robaba autos y vivía al límite, pero todas sus artimañas no prosperaron en el momento en que se enamora de una americana que está insegura entre quererlo o no. El ladrón, un poco ‘naif’, termina siendo delatado a la policía por la joven americana y prefiere quedarse a discutir acerca de su amor antes que huir. Muere miserablemente en la calle ante la mirada de la mujer que pareciera decir ‘me importa muy poco tu suerte y la de todos los tipos ingenuos que por enamorarse creen tener derechos’. En una Humprey salía ileso pero moría su personaje romántico para el mundo, como una especie en vía de extinción. En la otra moría el joven francés pero nacía en millones de hombres ese tipo de amor difícil.
El beso de la muerte fue dado en el primer instante, al nacer, cuando apenas sentía el aire caliente que quemaba los pulmones. Las mujeres de la familia tejían el destino con un celo indomable, la red que iba a amarrar para siempre a Ulises, los augurios que cumpliría Macbeth. Sus desengaños preveían la aparición de una nueva forma de amor. Pero fueron benévolas, dos opciones mantuvieron con el tiempo. Las opciones eran exilio o sumisión.
Para las mujeres las cosas salieron mal y construyeron bajo el ala de la casa hombres débiles como el francés, y por fuera los rudos como Bogart que ellas hubieran querido para sí. Realicé mis propias demostraciones de lealtad, las pruebas de fuego a las que someto y me someto. Caminos que apenas se insinúan para viajeros expertos en descifrar las huellas antiguas en las arenas cambiantes del desierto. Abandoné la dependencia a las infidelidades. Creí en las lealtades. Los antiguos marinos se guiaban por estrellas. Al fondo, el horizonte. Puedes perseguirlo toda la vida y jamás lo alcanzarás, pero te servirá para caminar. Si vas lo suficientemente rápido un zumbido te romperá en dos el alma y una de las partes, no sé si la buena o la mala, se quedará en el camino, en el recuerdo, acompañando a la sombra que te sigue.