Desde la Oficina
"Intentad ser libres: os moriréis de hambre. La sociedad no os tolera más que si sois sucesivamente serviles y despóticos; es una prisión sin guardianes, pero de la que no se escapa uno sin perecer".
Madre, nadie //contradice a los asesinos.// Madre, ellos escriben poemas. (Paul Celan)
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Mazo
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10:29 a. m.
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Cerca, cerquita estuvo a puntoi de derrumbarse el trabajo del blog, un solo click y todo se habìa perdido. De alguna forma todo era similar al primer rompimiento amoroso. Joder si el romanticismo se puede vincular a una plantilla de còdigos, algo parecido es el amor, el còdigo de la plantilla de Dios, algo parecido, cerca.
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Mazo
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9:12 p. m.
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Por fin creo descubrir el engranaje narativo de una vida, es como gritar Eureka en medio de un parque de diversiones sangriento. Estaba ahì, ante mis ojos, un poco de Perec, y la frase que abre 2666, del gran Baudelaire:
Un oasis de horror en medio de
un desierto de aburrimiento
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6:38 p. m.
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Un himno de guerra perdida interpretado en la
oscuridad
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6:14 p. m.
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5:26 p. m.
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4:53 p. m.
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