Desde la Oficina
"Intentad ser libres: os moriréis de hambre. La sociedad no os tolera más que si sois sucesivamente serviles y despóticos; es una prisión sin guardianes, pero de la que no se escapa uno sin perecer".
Madre, nadie //contradice a los asesinos.// Madre, ellos escriben poemas. (Paul Celan)
Publicadas por Mazo a las 10:29 a. m. 2 comentarios
Cerca, cerquita estuvo a puntoi de derrumbarse el trabajo del blog, un solo click y todo se habìa perdido. De alguna forma todo era similar al primer rompimiento amoroso. Joder si el romanticismo se puede vincular a una plantilla de còdigos, algo parecido es el amor, el còdigo de la plantilla de Dios, algo parecido, cerca.
Publicadas por Mazo a las 9:12 p. m. 2 comentarios
Por fin creo descubrir el engranaje narativo de una vida, es como gritar Eureka en medio de un parque de diversiones sangriento. Estaba ahì, ante mis ojos, un poco de Perec, y la frase que abre 2666, del gran Baudelaire:
Un oasis de horror en medio de
un desierto de aburrimiento
Publicadas por Mazo a las 6:38 p. m. 0 comentarios
Un himno de guerra perdida interpretado en la
oscuridad
Publicadas por Mazo a las 6:14 p. m. 0 comentarios
Publicadas por Mazo a las 5:26 p. m. 2 comentarios
Publicadas por Mazo a las 4:53 p. m. 2 comentarios