miércoles, julio 19, 2006

Un gran hombre dijo "Et in Esparta ego"

Escribo esto a 4 días del aniversario de su muerte. El 15 de julio de 2003, falleció el latinoamericano Roberto Bolaño.

Un gran homenaje ya lo expresó en un momento Atlántida la real-visceralista,H, la estrella distante, en su post La poesía de los´90

Yo sólo me atrevo a releer sus novelas y a parodiar en homenaje uno de sus poemas: Eres libre, admirable poeta troyano.


Imagen tomada de www.clubcultura.com

imagen tomada de www.clubcultura.com


Para aquellos, que compartimos ese terror, el horror de un viento que para y nos abandona frente al portal de una vieja casa que nos empeñamos en creer conocer, les lego fragmentos -encontrados y seleccionados de la página de clubcultura (link al final) - del primer manifiesto infrarealista, el embrión real-visceralista:


-Escritores soviéticos de ciencia ficción arañándose el rostro a medianoche.
-Los infrasoles (Drummond dirían los alegres muchachos proletarios).
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Nuestros parientes más cercanos: los francotiradores, los llaneros solitarios que asolan los cafés de chinos de Latinoamérica, los destazados en supermarkets, en sus tremendas disyuntivas individuo-colectividad; la impotencia de la acción y la búsqueda (a niveles individuales o bien enfangados en contradicciones estéticas) de la acción poética.
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Pequeñitas estrellas luminosas guiñándonos eternamente un ojo desde un lugar del universo llamado Los laberintos.
-Dancing-Club de la miseria.
-Pepito Tequila sollozando su amor por Lisa Underground.
-Chúpaselo, chúpatelo, chupémoselo.
-Y el Horror
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¿Y la buena cultura burguesa? ¿Y la academia y los incendiarios? ¿y las vanguardias y sus retaguardias? ¿Y ciertas concepciones del amor, el buen paisaje, la Colt precisa y multinacional? Como me dijo Saint-Just en un sueño que tuve hace tiempo: Hasta las cabezas de los aristócratas nos pueden servir de armas.
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-La Constelación del Bello Pájaro.
-Los infrarrealistas proponen al mundo el indigenismo: un indio loco y tímido.
-Un nuevo lirismo, que en América Latina comienza a crecer, a sustentarse en modos que no dejan de maravillarnos. La entrada en materia es ya la entrada en aventura: el poema como un viaje y el poeta como un héroe develador de héroes. La ternura como un ejercicio de velocidad. Respiración y calor. La experiencia disparada, estructuras que se van devorando a sí mismas, contradicciones locas. Si el poeta está inmiscuido, el lector tendrá que inmiscuirse. “libros eróticos sin ortografía”
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Nos anteceden las MIL VANGUARDIAS DESCUARTIZADAS EN LOS SESENTAS
Las 99 flores abiertas como una cabeza abierta
Las matanzas, los nuevos campos de concentración
Los Blancos ríos subterráneos, los vientos violetas
Son tiempos duros para la poesía, dicen algunos, tomando té, escuchando música en sus departamentos, hablando (escuchando) a los viejos maestros. Son tiempos duros para el hombre, decimos nosotros, volviendo a las barricadas después de una jornada llena de mierda y gases lacrimógenos, descubriendo / creando música hasta en los departamentos, mirando largamente los cementerios-que-se-expanden, donde toman desesperadamente una taza de té o se emborrachan de pura rabia o inercia los viejos maestros.
Nos antecede HORA ZERO
((Cría zambos y te picarán los callos))
Aún estamos en la era cuaternaria. ¿Aún estamos en la era cuaternaria?
Pepito Tequila besa los pezones fosforescentes de Lisa Underground y la ve alejarse por una playa en donde brotan pirámides negras.
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Repito: el poeta como héroe develador de héroes, como el árbol rojo caído que anuncia el principio del bosque.
-Los intentos de una ética-estética consecuente están empedrados de traiciones o sobrevivencias patéticas.
-Y es que el individuo podrá andar mil kilómetros pero a la larga el camino se lo come.
-Nuestra ética es la Revolución, nuestra estética la Vida: una-sola-cosa.
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Los burgueses y los pequeños burgueses se la pasan en fiesta. Todos los fines de semana tienen una. El proletariado no tiene fiesta. Sólo funerales con ritmo. Eso va a cambiar. Los explotados tendrán una gran fiesta. Memoria y guillotinas. Intuirla, actuarla ciertas noches, inventarle aristas y rincones húmedos, es como acariciar los ojos ácidos del nuevo espíritu.



El eterno cigarrillo en la mano


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¡Rimbaud, vuelve a casa!
Subvertir la realidad cotidiana de la poesía actual. Los encadenamientos que conducen a una realidad circular del poema. Una buena referencia: el loco Kurt Schwitters. Lanke trr gll, o, upa kupa arggg, devienen en línea oficial, investigadores fonéticos codificando el aullido. Los puentes del Noba Express son anti-codificantes: déjenlo que grite, déjenlo que grite (por favor no vayan a sacar un lápiz ni un papelito, ni lo graben, si quieren participar griten también), así que déjenlo que grite, a ver qué cara pone cuando acabe, a qué otra cosa increíble pasamos. Nuestros puentes hacia las estaciones ignoradas. El poema interrelacionando realidad e irrealidad
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Convulsivamente
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Prueben a dejarlo todo diariamente.
Para la arquitectura y la escultura los infrarrealistas partimos de dos puntos: la barricada y el lecho.
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El riesgo siempre está en otra parte. El verdadero poeta es el que siempre está abandonándose. Nunca demasiado tiempo en un mismo lugar, como los guerrilleros, como los ovnis, como los ojos blancos de los prisioneros a cadena perpetua.
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Fusión y explosión de dos orillas: la creación como un graffiti resuelto y abierto por un niño loco. Nada mecánico. Las escalas del asombro. Alguien, tal vez el Bosco, rompe el acuario del amor. Dinero gratis. Dulce hermana. Visiones livianas como cadáveres. Little boys tasajeando de besos a diciembre.
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-La muerte del cisne, el último canto del cisne, el último canto del cisne negro, NO ESTÁN en el Bolshoi sino en el dolor y la belleza insoportables de las calles.
-Un arcoiris que principia en un cine de mala muerte y que termina en una fábrica en huelga.
-Que la amnesia nunca nos bese en la boca. Que nunca nos bese.
-Soñábamos con utopía y nos despertamos gritando.
-Un pobre vaquero solitario que regresa a su casa, que es la maravilla.
*
Hacer aparecer las nuevas sensaciones -Subvertir la cotidianeidad

O.K.
DÉJENLO TODO, NUEVAMENTE
LÁNCENSE A LOS CAMINOS


Roberto Bolaño, México, 1976

Si desean el texto completo y otros manifiestos del infrarealismo, este texto fue tomado de:


De la misma forma en estos días, los viejos konmosol, las viejas guardias, las jovenes guardias, celebramos el aniversario de nacimiento de Maiakovski, pero eso es otra historia cargada de horror...

8 comentarios:

natalia dijo...

aùn no he tenido el gusto. En todo caso, mazorra se cuan sincesro es para ti este homenaje. Saludos,

CARLOS A. GAMBOA dijo...

Hey Mazo; mi primer encuentro con Bolaños fue tardío y se debió a al Lobo Digital quien a su vez había obtenido "Los detectives salvajes" de Plotino, la devoré en una semana y sentí el calor agotador de ese mundo bolañesco(?)Creó que casi muero de sed en el desierto de Sonora..luego he leído algunos cuentos y poemas pero sin comprometerme de lleno con la obra del Chileno...después de su muerte tuve un ataque de consegurilo todo de él, pero mi realidad económica me detuvo..bueno esa es otra tarea inconclusa de mis viajes literarios
A buena hora me la recuerdas::

El Mazo dijo...

Nonita: gracias por entender :)

Gamboa: Es un buen viaje, y recordad que en los viajes no hay que temerle ni a lestrigones ni a cíclopes, seres tales jamás hallarás en tu camino.

Blakecioran dijo...

A Bolaño lo conocí por Usted, buscando Putas Asesinas en la Caracas. Me puso nostálgico conocer a Auxilio Lacouturre y, la melancolía de los Detectives y su eterna busqueda de la Tinarejo (Como se escriban esos nombres no me importa, igual, estan vivos incluso en las noches de Buscando América)

Pero lo peor de todo es que María Font me le esté dando mil vueltas (sólo por llamar de alguna manera a cierta situación), espero que ese no sea su homenaje a Don Roberto y a García Madero.

Izquierda Anarquista Cristiana dijo...

Me gusta mucho tu Blog. Y que mas para recordar a uno de los grandes de la literatura moderna latinoamericana. Y como decias de Bolaño mas que Chileno el era un latinoamericano con eso concuerdo perfectamente. Un saludo desde Chile.

JUAN dijo...

Mazo: Saludos desde el sur del norte. Conoci a sir Bolaño hace poco. Finalmente creo que cada uno de nosotros lleva algo de Ulises Lima y de Arturo Belano: hay una quimera inalcanzable y vivimos por ello.

¿ Como es lo del encuentro?

plotino dijo...

vaya , que buena onda la nostalgia y el recuerdo por un auténtico bête du literatture.

Unos días antes de morir Bolaño concedió una entrevista en PLAYBOY de julio de 2003 (edición mexicana)...busquen el texto es un estupendo recorrido por su obra y sobre todo, por su vida... a la cacería de premios de cuento pielroja...

Un poco de nostalgia... el año en que ganó Bolaño El premio Herralde de novela con LOS DETECTIVES SALVAJES me encontraba por los predios de la Librería nacional de la Séptima, (creo que era fines de Noviembre del 98),y llevado por una profunda entrega a la desconfianza con todo, me metí por instinto a la librería pensando en algún libro recién llegado al sitio, y sobre todo cargado de putería (putería en tanto rabia y ruptura)... justo en el momento en que salí del callejón que lleva a la vitrina vi como el dependiente sacaba cinco ejemplares de un libro con un título muy sugestivo... y bueno lo compré con con el ánimo de leer un autor que sabía, (por una reseña de Babelia) había ganado el premio Herralde...

ya había transitado por Putas asesinas, Nocturno en chile... y ese primer libro con título aludiendo a joyce...Sabía por una crónica de susan sontag que existía Bolaño...el libro lo devoré en dos noches con el pecho rajado de la risa... Los detectives es una tragicomedia (la de lupita y Arturo)...en fin...


Sólo basta decir, lo repito casi de manera literal, lo que dijo cuando siendo jurado del Premio Rómulo Gallegos le dió su voto a Bartleby y Cia de Vila Mata (ya le habían altercado su voto(coño, que vota por este, no por ese vila Matas)querían influenciar su voto): me cago en la puta madre, yo leo lo que me gusta... y este es mi voto.

El Mazo dijo...

Blake: Las hermanitas Font no se pueden conundir con Lupe o con Auxilio, y al final ¿Qué hay detrás de la ventana?

I.A.C.: Y que eso lo diga un chileno... habla muy bien de Latinoamerica.

Don Cigarro:El Norte del sur, la izquierda de la derecha, ya lo decía Bolaño, mi patria son algunas calles...

Plotino: No hubiera conocido a Bolaño si usted no hubiera entado a esas librerías y la Sontag no hubiera venido a Colombia, todas las gracias, y claro todo lo que empieza como tragedia puede terminar como tragicomedia. Yo también leo lo qu eme gusta, ese es mi voto, y nunca existió rencor entre Vila-Matas y Bolaño por eso ( a diferencia de lo de J. Cercas).