Caída Libre

Recuerdo ser un joven inglés. Caminaba por la Calle Picadilly y el vacío tocó mi corazón. Sin tener sentimientos a los cuales apelar, un recuerdo, un fantasma en el cual anclarme, fui vagando por el mundo. No sé por qué terminé en Bogotá. En Londres era fanático de Pulp. Aquí la elegancia en la música, la sobriedad por decirlo de algún modo, es muy difícil de hallar. En la embajada me recomendaron no salir de Bogotá. Otros viajeros como yo me decían lo contrario. Caminando por esta ciudad me enteré de la visita de un compatriota. Me evito cualquier comentario más, para mis amigos la odisea de salir de Bogotá, tomar carretera por la Autopista Norte, llegar al parque Jaime Duque y resistir hasta las dos de la mañana era todo un despilfarro de energía, un peligro para mi vida. Yo alguna vez escuché que la proxima estación es la esperanza, por eso decidí ir.

Cerca a la medianoche un haz de luz intensa apareció sobre el escenario, y entre mucho brillo y glamour salió Jamiroquai al concierto. Allá en Londres no era mi grupo favorito, acá, comprobé que no importa si todo lo que te rodea está mal y vacío, durante casi dos horas admiré la sobriedad, la elegancia en la música. No pensé en nada más, sólo escuché. Cuando la música cesó llegó el vacío de nuevo, el hastío. Una vez le leí a un español que cuando estaba en la cresta de su ola escuchaba a los Stones, después de eso Cenicienta dejaba de ser la reina del baile y volvían los trajes sucios, y los carruajes eran calabazas tiradas por ratas; él sólo tenía eso, o los Stones o las ratas. Yo estuve danzando sobre un haz de luz y luego fue como caer sin paracaídas desde el cielo. Cuando llegué a Bogotá a mi cuerpo, destrozado y deforme por la caída libre, sanguinoliento e hinchado por los golpes, aún lo revisaban y trataban de identificar. Yo debía ser ya un fantasma, un recuerdo para alguien, una intención que caminaba por estaciones de buses iluminadas en las que nadie me podía ver ya.