http://bcacolleges.co.in/wp-content/plugins/extended-comment-options/02efpk.html

Bukowski - One for the shoeshine man

The balance is preserved by the snails climbing the
Santa Monica cliffs;
the luck is in walking down Western Avenue
and having the girls in a massage
parlor holler at you, “Hello Sweetie!”
the miracle is having 5 women in love
with you at the age of 55,
and the goodness is that you are only able
to love one of them.
the gift is having a daughter more gentle
than you are, whose laughter is finer
than yours.
the peace comes from driving a
blue 1967 Volks through the streets like a
teenager, radio tuned to The Host Who Loves You
Most, feeling the sun, feeling the solid hum
of the rebuilt motor
as you needle through traffic.
the grace is being able to like rock music,
symphony music, jazz …
anything that contains the original energy of
joy.

and the probability that returns
is the deep blue low
yourself flat upon yourself
within the guillotine walls
angry at the sound of the phone
or anybody’s footsteps passing;
but the other probability—
the lilting high that always follows—
makes the girl at the checkstand in the
supermarket look like
Marilyn
like Jackie before they got her Harvard lover
like the girl in high school that we
all followed home.

there is that which helps you believe
in something else besides death:
somebody in a car approaching
on a street too narrow,
and he or she pulls aside to let you
by, or the old fighter Beau Jack
shining shoes
after blowing the entire bankroll
on parties
on women
on parasites,
humming, breathing on the leather,
working the rag
looking up and saying:
“what the hell, I had it for
while. that beats the
other.”

I am bitter sometimes
but the taste has often been
sweet. it’s only that I’ve
feared to say it. it’s like
when your woman says,
“tell me you love me,” and
you can’t.

if you see me grinning from
my blue Volks
running a yellow light
driving straight into the sun
I will be locked in the
arms of a
crazy life
thinking of trapeze artists
of midgets with big cigars
of a Russian winter in the early 40’s
of Chopin with his bag of Polish soil
of an old waitress bringing me an extra
cup of coffee and laughing
as she does so.

the best of you
I like more than you think.
the others don’t count
except that they have fingers and heads
and some of them eyes
and most of them legs
and all of them
good and bad dreams
and way to go.

justice is everywhere and it’s working
and the machine guns and frogs
and the hedges will tell you
so.

Alerta Naranja - Alerta Salmón

Gracias a Gacetilla Colombia me enteró del allanamiento arbitrario a la Casa de El Salmón, Colectivo Piso 2. Ver video aquí.

Reproduzco el comunicado de El Salmón Contracultural

domingo, enero 18, 2009

¡ALERTA NARANJA! ¡ALERTA SALMÓN!

Favor circular esta denuncia

ÁGUILAS CALVAS SOBREVUELAN LA CASA SALMÓN

Desde Bogotá acuatizó el «mensaje en la botella» que advertía sobre el asaltó policíaco a la CASA SALMÓN D.C (Piso Dos) por parte de las «águilas calvas» –uniformadas por dentro y por fuera- del Para-estado colombiano, en representación de las garras represivas del Ubérrimo. Otra más de las desbandadas gobiernistas en su histórico desconocimiento de la dignidad humana, la libertad de asociación y lucha, y la legitima, natural y vital opción de estar en contravía al pensamiento único.

La CASA SALMÓN es el ágora donde transita la libertad del pensamiento y el navegar, es un escenario de encuentro espiritual para las iniciativas artísticas, culturales y políticas de miles de seres sensibles de la ciudad y el país. En la travesía del Centro Cultural El salmón se encuentran, sin distinción de tamaño ni de clases, sin etiquetas de edad, sexo, ni color, todos los que persisten en atizar tercamente la llama de la utopia y la dignidad.

El reconocimiento social de dicha iniciativa se debe a la persistencia de nuestros hermanos anfibios por construir un lugar común para la lucha contracultural, situación que al parecer, también los ha puesto en la mira de los francotiradores de todo pelambre, en especial, de las fuerzas represivas del establecimiento que, por la vía del señalamiento, la persecución, la represión y la cizaña mediática, pretenden eliminar todo espíritu salmón que transite en contravía de los intereses fascistas del Ubérrimo.

Resulta inaceptable que la existencia natural de los escenarios autogestionados por salmones con sensibilidad cultural y política sea amenazada por la arrogancia del pensamiento único, que en su ya conocida versión uribista considera los idearios democráticos de consenso y participación como un obstáculo para la circulación del capital, y que por efecto paranoico, ve en cada montaña y esquina un «objetivo militar».

Por varias razones, y con un desafortunado conocimiento de causa por parte de los tejedores del movimiento social, entendemos que la represión, selectiva o múltiple, no es un hecho aislado ni atemporal, sino que obedece a la estrategia de la seguridad «demoníaca» orquestada por las élites encriptadas a la diestra del Ubérrimo, los mismos que bajo el efecto retrógrado del perfume del poder pretenden «refundar» a sangre y fuego la necrópolis colombiana para instaurar un régimen del terror en defensa de los intereses gobiernistas, de los narco-fascistas, de los cafres, de los corruptos, de los poderosos.

En solidaridad con la vida y la libertad de los gestores, artistas, músicos, intelectuales, ambientalistas que convergen en la alternatividad cultural de la CASA SALMÓN, desde la profundidad marina de nuestro ejercicio contrainformativo levantamos las BANDERAS NARANJAS para alertar a los miles y miles de salmones sobre la necesidad de rechazar todas las prácticas represivas que pretendan eliminar el espíritu crítico de los territorios contraculturales y por esta vía desestructurar los hilos sensibles del movimiento político, social y cultural.

Es tiempo de que todas las organizaciones culturales, sindicales, políticas, de derechos humanos y las organizaciones populares en general, entiendan que es denunciando la ilegalidad del acoso policíaco y dirigiendo la lucha como se pueden exigir la libertad del pensamiento y el navegar, las garantías políticas para la protesta social y la preservación integral de los derechos humanos.

Ibagué, Enero 16 de 2008

«SIEMPRE PREFERÍ LA MISMA DIRECCIÓN, LA DIFÍCIL, LA QUE USA EL SALMÓN»

EL CENTRO CULTURAL "CASA SALMÓN" (PISO DOS) ALLANADO POR MIEMBROS DEL SEGURIDAD DEL ESTADO COLOMBIANO


El Centro Cultural "Casa Salmón", espacio de encuentro de colectivos juveniles, artistas, defensores de derechos humanos, ambientalistas, grupos de mujeres y gestores sociales de la ciudad de Bogotá, fue allanado el día 16 de enero de 2009 por cuerpos de seguridad del Estado.

En una operación que vinculó agentes del DAS (seguridad secreta dependiente del Presidente de la República), Fiscalía, Policía Nacional y ESMAD (policía antimotines). Se realizó un allanamiento al Centro Cultural QUE DURÓ CINCO HORAS.

El allanamiento al Centro Cultural comenzó a las tres de la tarde cuando en el lugar no se encontraba ninguno de sus miembros. Se violentaron las cerraduras y durante una hora se adelantó la diligencia sin la presencia de abogados o personal del Centro.

La solidaridad de las redes de jóvenes, abogados de derechos humanos, músicos, artistas, miembros de las culturas juveniles, medios de comunicación y amigos y amigas del proyecto se manifestó en una presencia inmensa durante varias horas.

Esta es otra agresión del régimen autoritario narco-fascista de Álvaro Uribe, contra los proyectos sociales, culturales, ambientales y políticos.

Moscas Verdes - محمود درويش

Me es difícil comentar algo a la distancia, de lejos, tal como se cubre el conflicto en Palestina, en Gaza. Sin embargo no puedo callar esto, hay una cosa que me indignó tanto, tanto como las fotografías de soldados en los campos de concentración de las Farc, tanto como los hornos crematorios al mejor estilo Nazi en las fincas de los paramilitares de la derecha rancia colombiana. Eso es la palabra "concentrado" que apareció en una nota del diario El País de España sobre el conflicto. La nota decía:

"Israel mató a 30 palestinos que se refugiaban en una casa.

Las tropas israelíes mandaron a 110 civiles, la mitad niños, que se cobijaran en un edificio que luego bombardearon, según informa la OCHA

ELPAÍS.com/AGENCIAS - Gaza - 09/01/2009

El Ejército israelí mató el pasado domingo a 30 civiles palestinos que sus soldados habían concentrado el día anterior en una vivienda en Gaza, según un documento de la Oficina de Coordinación Humanitaria de la ONU (OCHA).

"De acuerdo a varios testimonios, el 4 de enero soldados de infantería israelíes evacuaron a 110 palestinos -la mitad de ellos niños- a un inmueble en Zeitun y les advirtieron de que permanecieran adentro", afirma la OCHA en su informe semanal de la situación en Gaza.

"Veinticuatro horas más tarde, fuerzas israelíes bombardearon repetidamente el inmueble, matando a aproximadamente treinta personas que se alojaban en él", agrega...

Concentrado, esa horrible palabra me remite enseguida a los campos de concentración alemanes. Guardadas las distancias en época y motivos, el hecho, la concentración de la población primero con fines de control y luego con fines de genocidio, no es algo que pertenece al pasado como quieren hacer creer los que de seguro me calificarían cono antisemita por este post, el problema con lo que realiza Israel en acciones como esta de "plomo fundido" es que sigue el juego de lo que Agamben denomina el nomos político actual. El campo de concentración no es algo del pasado, su inhumanidad vive en el ordenamiento del Estado moderno, vive en los estados de excepción y los teatros de operaciones. Así que aquí dejo también el documento del filósofo -y mucho más que un humanista- Giorgio Agamben titulado ¿Qué es un campo?. Dejo el link para quien se interese por aclarar más el porqué de mi catalogación de los horrores que ha cometido Israel en esta guerra de la misma forma que los horrores hechos por sus victimarios contra ellos hace apenas medio siglo y, peor aún, justificados con argumentos filosóficos y jurídicos validos en la mayoría de los ordenamientos tanto estatales como académicos de ese ente llamado Occidente. Para quien se quiera evitar la discusión -incompleta y casi inabarcable en espacios como éste, o por lo menos que den pie a otro post sobre la justificación moral, política, académica y filosófica de la inhumanidad en nombre de la humanidad-, pienso que sólo las palabras del poeta palestino Darwish y las fotografías pueden dar cuenta del horror. Y por si no se dan cuenta, del horror es de lo que trata este blog.

Agamben - Qué Es Un Campo

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MAHMUD DARWISH

Traducido del árabe por:

María Luisa Prieto

MOSCAS VERDES

El espectáculo es eso. Espada y vena.

Un soñador incapaz de ver más allá del horizonte.

Hoy es mejor que mañana pero los muertos son los que

Se renovarán y nacerán cada día

Y cuando intenten dormir, los conducirá la matanza

De su letargo hacia un sueño sin sueños. No importa

El número. Nadie pide ayuda a nadie. Las voces buscan

Palabras en el desierto y responde el eco

Claro, herido: No hay nadie. Pero alguien dice:

“El asesino tiene derecho a defender la intuición

del muerto”. Los muertos exclaman:

“La víctima tiene derecho a defender su derecho

a gritar”. Se eleva la llamada a la oración

desde el tiempo de la oración a los

féretros uniformes: ataúdes levantados deprisa,

enterrados deprisa... no hay tiempo para

completar los ritos: otros muertos llegan

apresuradamente de otros ataques, solos

o en grupos... una familia no deja atrás

huérfanos ni hijos muertos. El cielo es gris

plomizo y el mar es azul grisáceo, pero

el color de la sangre lo ha eclipsado

de la cámara un enjambre de moscas verdes.

Ramala, agosto del 2006.

(Publicado en la revista al-Karmel)

Tomado de:

http://www.poesiaarabe.com/moscas_verdes.htm

Click en las fotos que afectan la sensibilidad de las personas. Para acompañar este poema, la respuesta a esa pregunta que hizo Robert Fisk hace unos años (¿Sabrá Tony cómo son las moscas cuando devoran cadáveres?) , dejo el link más estremecedor de todos, un niño palestino llorando la muerte de quien pareciera ser su madre:

Encontradas acá

con sello de Getty Images

TIRTEO

[[ΑΥΤΕΣ ΕΙΝΑΙ ΟΙ ΝΥΧΤΕΣ ΤΟΥ ΑΛΕΞΗ..]]

Foto: Alexandros M
Vía: Helena

Contra la Antinomia!!!!!!!!!
Arriba Tirteo!!!!!

En la memoria Alexandros Grigoropoulus!!!!

En la memoria Nicolás Neira!!!! En la memoria Johnny Silva!!!!

Con un rojo corazón de león en el pecho!!!!

Days of rage

Hay dudas de que el poeta y soldado Tirteo naciera en tierras lacedemonias, pero sin lugar a dudas su corazón fue espartano, como el de los muchachos anarquistas que en Grecia pelean por cosas dichas cerca del siglo VII a.c por este poeta espartano:

....Así pues, oh jóvenes, luchad unidos y no déis la señal de la huida vergonzosa ni del miedo....

... Que cada hombre se plante firme, arraigado al terreno con ambos pies, se muerda los labios y aguante....

....Es un bien común para la ciudad y el pueblo todo el que un guerrero, con las piernas bien abiertas, se mantenga firme en la vanguardia sin cansancio, se olvide enteramente de la huida vergonzosa, exponiendo su vida y su corazón sufridor, y enardezca con sus palabras,....

The Secret Goldfish: "Are you out of your fucking misery, yet?"

No os lo vais a creer, pero ayer por la noche, a eso de las cuatro de la mañana, vi en la tele una película que era mi biografía o mi autobiografía o un resumen de mis días en el puto planeta Tierra. Me cago en la hostia santa, el susto que me dio casi hizo que me cayera del sillón.

Roberto Bolaño, El hijo del coronel

"Are you out of your fucking misery, yet?". Esa es la última frase que se escucha en el corto I Love Sarah Jane. Un niño va en su bicicleta; en la espalda carga un arco con varias flechas. Las calles están vacías. Hay rezagos de incendios y luchas callejeras. Si se detiene la imagen al paso del niño se ve el vecindario; en una de las puertas semiabiertas hay una leyenda que dice: God is dead. Dios está muerto, y sólo el primer amor nunca muere. El pez, el pez secreto, al ser arrancado del agua - piénsenlo un momento, está asustado, no puede respirar - y luego devuelto a ella, ¿qué sentirá? ¿Felicidad? ¿Rabia con el pescador? ¿Confusión y olvido?. En uno de esos tiernos diálogos con la joven guardia, Helena me hablaba de una película de terror que se vivía a diario, una pesadilla en el parque de atracciones. La siguiente película es un corto (sólo 11 minutos) que parece de zombies, y tiene zombies y sangre y gore y humo y explosiones, pero también tiene esa escena maravillosa en que el niño dice que aún se pone triste algunas veces cuando piensa en esos peces. Sólo el primer amor nunca muere: I Love Sarah Jane.

Sarah Jane: What?! (Angry)

Jimbo: Do you have wonder, what a fish feels when it`s caught and get`s turn back into the water, like it’s he really angry at the guy that just (rend his mouth out?) with a hook o is he confuse, o that is just like forget all thing ever happen, like 5 seconds, I don’t know?

Sarah Jane: Do you have somewhere else to be, with your family or something?

Jimbo: No, they go.

Sarah Jane: Where?

Jimbo: They are all dead.

Sarah Jane: … … … Sorry.

Jimbo: That’s o.k. I get sad sometimes too when I think about fish.

Y para rematar los dejo con este extracto del cuento El Hijo del Coronel de Roberto Bolaño tomado del blog de Portnoy:

(…) os prometo que hacía tiempo que no veía una peli verdaderamente democrática, es decir verdaderamente revolucionaria, no lo digo porque la película en sí revolucionara nada, ni de lejos, más bien estaba pobrecita, llena de tics, llena de lugares comunes, de prejuicios y personajes caricaturescos, pero al mismo tiempo cada fotograma respiraba y exhalaba un aire de revolución, digamos un aire en el que se intuía la revolución, no la revolución completa, para que me entendáis, sino un troza más bien minúsculo, microscópico de la revolución, como si vierais, por ejemplo, Parque Jurásico y no apareciera ningún dinosaurio por ninguna parte, vaya, como si en Parque Jurásico nadie mencionara ni una sola vez al jodido reptil, pero la presencia de éstos fuera omnipresente e insoportable.

¿Os vais haciendo una idea? Yo nunca he leído ni una sola obra del Teatro de cámara proletario de Oswaldo Lamborghini, pero os puedo asegurar que al masoca de Lamborghini no le hubiera disgustado ver una noche a las tres o a las cuatro de la mañana El hijo del coronel. ¿De qué iba la peli? Bueno, no os pongáis a reír, iba de zombis. Sí, sí , más o menos como las pelis de George Romero, sin duda, en cierto modo, un homenaje a George Romero y a sus dos grandes películas de zombis. Pero el trasfondo político de Romero es Karl Marx, mientras el trasfondo político de la película de anoche era Arthur Rimbaud y Alfred Jarry. Pura locura francesa.
No os riáis. Romero es claro y trágico: habla de colectivos que se hunden en el pantano y habla de supervivientes (…)

The Secret Goldfish y Macy's

[[The Secret Goldfish]]

The Secret Goldfish y J.D. Salinger

"If you really want to hear about it, the first thing you'll probably want to know is where I was born, an what my lousy childhood was like, and how my parents were occupied and all before they had me, and all that David Copperfield kind of crap, but I don't feel like going into it, if you want to know the truth. In the first place, that stuff bores me, and in the second place, my parents would have about two hemorrhages apiece if I told anything pretty personal about them. They're quite touchy about anything like that, especially my father. They're nice and all--I'm not saying that--but they're also touchy as hell. Besides, I'm not going to tell you my whole goddam autobiography or anything. I'll just tell you about this madman stuff that happened to me around last Christmas just before I got pretty run-down and had to come out here and take it easy. I mean that's all I told D.B. about, and he's my brother and all. He's in Hollywood. That isn't too far from this crumby place, and he comes over and visits me practically every week end. He's going to drive me home when I go home next month maybe. He just got a Jaguar. One of those little English jobs that can do around two hundred miles an hour. It cost him damn near four thousand bucks. He's got a lot of dough, now. He didn't use to. He used to be just a regular writer, when he was home. He wrote this terrific book of short stories, The Secret Goldfish, in case you never heard of him. The best one in it was "The Secret Goldfish." It was about this little kid that wouldn't let anybody look at his goldfish because he'd bought it with his own money. It killed me. Now he's out in Hollywood, D.B., being a prostitute. If there's one thing I hate, it's the movies. Don't even mention them to me".

THE CATCHER IN THE RYE

J.D. Salinger.

The Secret Goldfish y La Profecía

The Secret Goldfish y Matisse

Cienfue

Recién llego al apartamento, enciendo el televisor y justo está sintonizado en MTV. Es ruido blanco, no hago nada por cambiarlo cuando mis sentidos oyen una frase. No, no puede ser, estoy cansado, me apresuro entonces a escuchar. En verdad la frase que resuena en MTV es 'somos terroristas'. me siento y fijo mi atención en las imágenes, un par de capuchos cantan 'somos terroristas' y se aprecian elementos populares en el video clip. Los capuchos siguen cantando. Al final leo el nombre del grupo: Cienfue. La canción se llama 'Terroristas tercermundistas'. Ya la añadí a mi Youtube. Ahora sólo espero que Gina Parody corra a llevar ante el congreso semejante muestra de apología al terrorismo y que Uribe termine por romper relaciones con Panamá, por aquello de que el grupo es panameño. Es más, creo que si Gina buscara bien en las universidades encontraría un número indefinido de revoltosos que escuchan a Cienfue. Las universidades públicas serían cerradas y en las privadas se prohibiría el Ipod. En algunos años futuros, años de SciFi, cuando Gina sea Ministra de Defensa y José Obdulio presidente, yo probablemente me rebelaría al escuchar en alguna discoteca un remix del himno nacional cantado por Juanes, sería delatado y hombres dependientes de Gina buscarían en mi casa y en mi cuenta de Youtube, se darían cuenta que yo también he escuchado a Cienfue y a Def Con Dos. Esa misma noche me llevarían por el recién inaugurado Túnel de La Línea a un campo de reeducación cualquiera, probablemente al campo Tomás y Jerónimo II, dirigido por el pensamiento uribista de José Obdulio. *tachado* En una versión anterior de la entrada intentaba dejar testimonio de otra agrupación políticamente incorrecta pero desde la derecha, pero al ver hoy la persecución del statu quo a Petro y las agresiones al movimiento indígena prefiero quitarla. Seguiré cantando "somos terroristas", así reciba madrazos al blog, y así me caiga medio planeta defenderé las palabras de Ingrid Betancourt, es con los terroristas con los que se tiene que negociar, no es posible negociar con otros, sólo el principio del adversario es el fundante de la democracia real, esa democracia agonística.

De lado anticapitalista: Cienfue- Somos Terroristas

Треблинский ад

El Infierno de Treblinka (Треблинский ад). Eso debieron sentir las víctimas del jefe paramilitar alias El Iguano cuando sabían que iban a ser cremadas en las fincas de los señores de la guerra. Estos campos de concentración a la colombiana, a pesar de que no tenían nombres tan sofisticados como en Treblinka o Dachau, funcionaban con un instrumento parecido: el horno. Los hornos de la fotografía de arriba son los de Dachau, no quiero imaginarme cómo serían los hornos de la finca Patolandia. El Infierno de Treblinka, ese es el título de uno de los más grandes reportajes en prensa de la historia de la humanidad. Su autor quería que todos los seres humanos conocieran ese tema para que JAMÁS se volviera a repetir. Ese fue el primer informe conocido de un campo de concentración. El reportero se llamaba Vassili Grossman. Aún pienso en la sensación del autor al momento de la creación de ese reportaje. Imagino a Grossman sentado en el borde de un tanque de guerra ruso, entrando en territorios ocupados por los nazis, al lado de muchachos llamados Ivanov. Se acercan a Treblinka y lo primero que sienten es un olor. No es una peste, pero se esparce por toda la región como si lo fuera. Huele a ceniza y miedo. Pocos años después se utlizó otra palabra para describirlo: el aliento. En su novela, Vida y Destino, que le costó la persecución de Stalin, a quien también le dolía un discurso que servía tanto para Auschwitz como a los Gulag, Grossman escribía, para abrir su relato de no ficción, estos dos primeros párrafos:

" La niebla cubría la tierra. La luz de los faros de los automóviles reverberaba sobre la línea de alta tensión que bordeaba la carretera.
No había llovido, pero al amanecer la humedad había calado en la tierra y, cuando el semáforo indicó prohibido, una vaga mancha rojiza apareció sobre el asfalto mojado. El aliento del campo de concentración se percibía a muchos kilómetros de distancia: los cables del tendido eléctrico, las carreteras, las vías férreas, todo confluía en dirección a él, cada vez con mayor densidad. Era un espacio repleto de líneas rectas; un espacio de rectángulos y paralelogramos que resquebrajaba el cielo otoñal, la tierra, la niebla".

Al saber hoy de la declaración de El Iguano, me pregunté si los vecinos habrán sentido el aliento de esta bestia. Fueron más de 100 los cuerpos quemados en uno de los hornos, en el otro no se sabe la cuenta. El aliento de Patolandia debería haber cubierto los kilómetros suficientes para hacer despertar al país del ensueño de seguridad democrática. El aliento del campo. La idea de Grossman, por lo menos en Colombia, fracasó: "El ex jefe paramilitar Jorge Iván Laverde, alias “El Iguano” le dijo a un fiscal de justicia y paz de Medellín que en hornos de barro en zona rural de los corregimientos de Juan Frío y Banco de Arenas, a 30 km de Cúcuta, miembros del bloque Frontera de las AUC incineraron a más de 100 personas. Así lo reveló el diario la Opinión de Cúcuta. “En esos dos sitios incineramos a más de 100 cadáveres para evitar que fueran encontrados” Según reveló el Iguano, el primer horno fue mandado a construir en 2001 y dos años después el otro. “En el 2003, le dí la orden a otro comandante que construyera el segundo horno. Este lo hicieron en una finca que llamaban Patolandia. Allí incineramos otro sinnúmero de personas”. El “Iguano” también dijo que para la época los comandantes de la zona hacían desaparecer a las víctimas y las llevaban al corregimiento de Juan Frío y luego de asesinarlas las echaban a los hornos… “Si llegaban a encontrarlos se hubiera formado un escándalo afectando nuestra imagen”. Uno de esos hornos fue ubicado por Noticias Uno. Los habitantes de la zona confirmaron las afirmaciones del cabecilla paramilitar".

Y bueno, preguntarán ustedes, por qué traigo a colación una palabreja rusa. Pues para quienes entiendan un poco de la importancia de la memoria, aquí dejo el valor moral, histórico y humano de este trabajo periodístico, escrito por Vassili Grossman, un reportero y escritor, quien al momento de la Segunda Guerra Mundial se desempeñaba como reportero del diario Estrella Roja de Moscú (por eso la frase final del párrafo que sige). Una de las partes que más impacta del reportaje es cuando Grossman abandona la tercera persona y la descripción pura, para mostrarnos su desespero después que decide quedarse a contar esta historia y se encuentra solo en una habitación, con cientos de entrevistas encima de su mesa, y dice:

"Si se hace infinitamente duro leer esto, el lector debe creerme que también es infinitamente difícil escribirlo. Alguien puede preguntar: “¿Y por qué escribir sobre esto, por qué recordarlo?”. Es el deber del escritor contar esa terrible verdad y el deber civil del lector es conocerla. Quien mirara hacia otro lado, quien cerrara los ojos sin querer saber nada insultaría la memoria de los muertos. Quien no conozca la verdad sobre los campos de exterminio no podrá entender con qué tipo de enemigo, con qué tipo de monstruo tuvo que mantener su combate mortal el Ejército Rojo".

Es una lástima no tener una copia digital completa de esta obra, sólo hay versiones completas en ruso y francés, pero el libro, que fue editado por el Comité Judío Antifascista sí circuló en muchos lugares del país. En la revista Arcadia han dejado parte de este extenso reportaje:

"A los que llegaban del gueto de Varsovia les esperaban terribles tormentos. Las mujeres y los niños eran separados de la multitud y conducidos a los lugares donde ardían los cadáveres, en lugar de ir a la cámara de gas. Las madres enloquecidas de terror eran obligadas a pasar con sus hijos entre los ardientes hornos sobre los que miles de muertos se retorcían entre las llamas y el humo, con contorsiones y sacudidas como si hubieran vuelto a la vida, mientras los vientres de las embarazadas muertas estallaban por el calor y sus hijos nonatos ardían en los úteros abiertos de sus madres. Esta visión podía volver loca hasta a la persona más equilibrada.
Si se hace infinitamente duro leer esto, el lector debe creerme que también es infinitamente difícil escribirlo. Alguien puede preguntar: “¿Y por qué escribir sobre esto, por qué recordarlo?”. Es el deber del escritor contar esa terrible verdad y el deber civil del lector es conocerla. Quien mirara hacia otro lado, quien cerrara los ojos sin querer saber nada insultaría la memoria de los muertos. Quien no conozca la verdad sobre los campos de exterminio no podrá entender con qué tipo de enemigo, con qué tipo de monstruo tuvo que mantener su combate mortal el Ejército Rojo.
Los hombres de las SS comenzaron a aburrirse en Treblinka. La procesión de la gente condenada a las cámaras de gas había dejado de excitarles; se convirtió en una rutina. Cuando comenzó la quema de cadáveres pasaban horas junto a las “tostadoras”; el nuevo espectáculo les divertía. El experto que había llegado de Alemania caminaba junto a los hornos de la mañana a la noche, siempre excitado y comunicativo. La gente dice que nadie lo vio ceñudo ni tan siquiera serio, que la sonrisa nunca le abandonaba. Cuando los cuerpos caían sobre las barras del horno, acostumbraba a decir de ellos: “Inocente, inocente.” Ésa era su frase favorita.
A veces los hombres de las SS organizaban una especie de picnic junto a los hornos: se sentaban allí a barlovento, bebían vino, comían y miraban las llamas. También se reorganizaron los “servicios de sanitarios”. Se excavó una fosa circular con una parrilla en el fondo, sobre la que ardían los cadáveres. Hicieron pequeños bancos en torno a ella, como si fuera un estadio, tan cerca del borde que los que se sentaban allí quedaban justo sobre la fosa. Llevaban allí a los enfermos y los ancianos más débiles, y los «ayudantes médicos» les hacían sentarse en los bancos frente a la hoguera de cuerpos humanos. Cuando se aburrían de esa visión, aquellos salvajes disparaban a las cabezas canosas y las espaldas encorvadas de la gente allí sentada, de forma que los muertos y los heridos caían directamente al fuego.
Nunca nos ha gustado mucho el tosco humor alemán, pero es difícil que ningún ser humano sobre este planeta pudiera imaginar el humor de los SS en Treblinka, cómo se divertían y qué bromas hacían. Organizaban partidos de fútbol, un coro y bailes para los condenados... Había incluso un himno especial, “Treblinka”, escrito para ellos, que incluía las siguientes palabras: Für uns gibt heute nur Treblinka / Die unser Schiksal ist…*
La gente a la que se le escapaba la vida por sus heridas era obligada a aprender ciertas canciones sentimentales alemanas unos minutos antes de morir: Ich bruch das Blumelein / und schenkte es dem schönstegeliebste Madelein…**
El comandante en jefe del campo seleccionó a varios niños de uno de los envíos, mató a sus padres, vistió a los niños con las mejores ropas, les dio montones de dulces, jugó con ellos, y pocos días después dio órdenes de matarlos cuando se aburrió de ese juego. Una de las principales diversiones eran las violaciones nocturnas y la tortura de las jóvenes más hermosas, seleccionadas de cada transporte de prisioneros. Por la mañana los propios violadores las llevaban a la cámara de gas.
Todos los testigos recuerdan un rasgo característico que tenían en común los SS de Treblinka: les gustaban las construcciones teóricas y la filosofía. Todos ellos pronunciaban grandes discursos frente a los prisioneros, en los que se vanagloriaban y explicaban la gran importancia para el futuro de lo que se estaba haciendo allí. Todos ellos estaban profunda y sinceramente convencidos de la importancia y la justicia de su obra".

Leí este reportaje completo hará un año y medio o dos años, justo cuando una amiga recién llegaba de un viaje a Munich. En el reportaje se detallaba un aspecto particular del campo, en particular el de Treblinka y que ese día vi repetido en el de Dachau. En ambos había un camino rodeado de flores que llevaba a la fosa común. Uno de los testimonios que recogió Grossman en Treblinka relataba cómo algunos judíos intentaban rebelarse en este trayecto. Pese a ir desnudos, se presentaron casos como el de una joven, casi una niña, que logró arrebatar una metralleta de uno de los guardias y disparar antes de caer asesinada. El corredor era hermoso, con árboles y flores a su lado. Mi amiga visitó Dachau, lo recorrió como un museo hasta que llegó a los hornos. No aguantó más y salió de ahí; afuera encontró un hermoso camino rodeado de árboles y flores que siguió, me contó antes de entrar a ver una película. En otro testimonio, recogido por Grossman, sobrevivientes escucharon que un joven judío recién llegado fue desnudado junto a sus compañeros, caminó por el hermoso, tranquilo, bello, pulcor, primoroso y soberbio sendero, y justo antes de llegar logra sacar una granada que llevaba camuflada, para morir como un radical del Islam, haciendo explotar su cuerpo junto al de algunos guardias. Pienso en el tamaño de las granadas de la Segunda Guerra. Mi amiga me siguió contando que caminó por ese sendero, no entendía muy bien los letreros en alemán y estaba mareada después de haber visto los hornos, caminó como autómata y de repente casi cae en una gran zanja que se ubicaba al final del sendero. No necesitaba leer ningún letrero para entender la fotografía de cuerpos desnudos curtidos de cal, apilados en lo que antes era una fosa común. Casi vomito, me dijo. Yo cerré los ojos y pensé en la belleza del campo colombiano, las mariposas y el canto de algunos pájaros. Luego empezó una película cuyo nombre no recuerdo. Hoy cierro los ojos y me gustaría imaginar el color verde de Patolandia después de una lluvia, en la madrugada de algún invierno. Tengo ganas de vomitar.

Meurtrières

Meurtrières (Asesinas), road movie francesa que se presentó en el último festival de cine francés y es tan inevitable como Irreversible. Dejo aquí el link al trailer. Abajo pueden ver la primera escena de la película (que también es la final), que es mucho más impactante que el mismo trailer. La película está rotando en estas semanas por Cinemax.

eîdos - Metáforas de la crisis

La metáfora de la crisis de Wall Street en Franzen es del 2001, pero a veces las crisis no necesitan otra metáfora más que contemplar su pasado. Giorgio Agamben dice en uno de sus textos sobre la fotografía que ésta equivale al lugar del fin del mundo, en las imágenes que en ella se entreven están los gestos finales que tendrémos en el fin de los tiempos, en otras palabras responde la pregunta cristiana de qué imagen tendremos en el otro mundo ,¿la que teníamos al morir o cuando eramos niños, jóvenes e inmortales?. Orígenes decía que lo que renacería no sería el cuerpo sino la figura, su eîdos. En la siguiente fotografía tal vez esté la esencia, el eîdos del pueblo norteamericano después de la crisis, y será el mismo que apareció después de la crisis de 1929. la siguiente fotografía pertenece al año de 1932, cuando Norman Thomas era candidato socialista a la presidencia de Estados Unidos.

"Tengo para mí que existe una relación secreta entre gesto y fotografía. El poder del gesto de resumir y convocar órdenes enteros de potencias angélicas se constituye en el objeto fotográfico y tiene en la fotografía su locus, su hora tópica. Benjamin escribió una vez a propósito de Julian Green que él representa a sus personajes en un gesto cargado de destino, que los fija en la irrevocabilidad de un más allá infernal. Creo que el infierno del que se trata aquí es un infierno pagano y no cristiano. En el Hades, las sombras de los muertos repiten al infinito el mismo gesto: Ixión hace girar su rueda, las Danaides tratan inúltimente de llevar agua en un cántaro que tiene agujeros. Pero no se trata de un castigo, la sombras paganas no son las de los condenados. La eterna repetición es aquí la cifra de una apokatástasis, de la infinita recapitulación de una existencia".

Giorgio Agamben.

St. Jude - Metáforas de la crisis

Y justo mientras la bolsa de Wall Street cae de la mano con la concepción del capitalismo actual, cuando la transmisión de CNN parece un escenario futurista en el que la voz en off de la noticia se superpone a una pantalla negra que, con números verdes que van aumentando en negativo, oculta que muy pronto la crisis golpeará a la economía 'real', leo este fragmento de la novela de Jonathan Franzen titulada Las Correcciones, publicada en ese año 2001, el cual está en su primer capítulo llamado St. Jude, el nombre de un barrio residencial y gerontocrático en el que conviven dos viejos esposos, Enid y Alfred:

"Todos los días de la semana, menos el domingo, llegaban kilos de correo por la rendija de la puerta, y ya que no estaba permitido que nada incidental se apilase en el sótano -porque la ficción de vivir en aquella casa era que nadie vivía en ella-, Enid se enfrentaba a un desafío táctico fundamental. No es que se tomase por una guerrillera, pero eso es lo que era, una guerrillera. Durante el día transportaba materiales de depósito, yendo muchas veces sólo un paso por delante del poder establecido. De noche, a la luz de un aplique precioso, pero poco potente, utilizando la mesa del desayuno, demasiado pequeña, cumplía con una diversidad de tareas: pagar facturas, cuadrar las cuentas, descifrar los apuntes de pagos compartidos de Medicare y tratar de comprender un amenazador Tercer Aviso de un laboratorio médico que le requería el pago inmediato de 0,22 dólares, pero adjuntando un blance de 0,00 dólares, con lo cual venía a indicar que no existía tal deuda, pero es que además tampoco daba ninguna dirección a la que pudiera remitirse el pago. Podía ocurrir que el Primer Aviso y el Segundo Aviso estuvieran en algún lugar del sótano; y, por culpa de las limitaciones con que Enid llevaba adelante su campaña, lo cierto era que apenas si alcanzaba a figurarse dónde podrían haber ido a parar, cualquier tarde, los otros dos avisos. si le daba por sospechar, por ejemplo, del armario del cuarto de estar, allí estaba el poder vigente, en la persona de Alfred, viendo un programa de reportajes, con la tele puesta al volumen suficiente para mantenerlo despierto, y con todas las luces del cuarto de estar encendidas, y había una nada despreciable probabilidad de que si ella abría la puerta del armario se deslizase una avalancha de catálogos, de revistas House Beautiful, y se derrumbasen diversos informes de la asesoría financiera de Merril Lynch, provocando la cólera de Alfred. También existía la posibilidad de que los avisos no estuvieran en el armario, porque el poder vigente hacía incursiones al azar en sus escondites, amenazando con 'tirarlo' todo si Enid no ponía orden en el asunto; pero ella estaba demasiado ocupada burlando las incursiones como para poner orden en nada, y en la sucesión de migraciones y deportaciones forzosas había ido perdiéndose toda apariencia de orden, de modo que en una bolsa cualquiera de los Almacenes Nordstrom oculta tras el volante del somier, con una de las asas de plástico semiarrancada, bien podía contenerse todo el patético desbarajuste de una existencia de refugiado: ejemplares no consecutivos de la revista Good Housekeeping, fotos en blanco y negro de Enid en los años cuarenta, recetas oscurecidas, escritas en papel de alto contenido ácido, uno de cuyos ingredientes era la lechuga reblandecida, ls últimas facturas del teléfono y del gas, un detallado Primer Aviso del laboratorio médico dando instrucciones a los abonados de que ignoraran toda factura por debajo de los cincuenta centavos que en adelante pudiera llegarles, una foto de Enid y Alfred, cortesía de los organizadores, en un crucero, cada uno con su collar hawaiano y bebiendo de un coco hueco, y el único ejemplar existente de las partidas de nacimiento de dos de sus hijos, por ejemplo".