No digas tonterías

No posteo por postear algo bueno o malo, posteo por hacer algo que tape lo demás. Recuerdo una imagen que aún no puedo descifrar. Entré cierta tarde, medio día, a un parqueadero de Neiva, ciudad caliente, muy caliente, que para quienes no la conozcan está ubicada entre un desierto y un río.

El local era una casa abandonada al lado del Edificio Colonial. Pedí una cerveza, Club Colombia. Pensaba en ese tiempo detenido que le da esa sensación tan extraña a la ciudad. Nada se movía. Pequeñas gotas se deslizaban alrededor de la botella de cerveza y bajaban lentamente.

Había pasado por la peluquería "Patarroyo" que aún tenía esas imágenes de rayas rojas y blancas de las barberías antiguas. En las fachadas de las casas aún se mantenían las viejas rejas de hierro. Nada se movía. El parqueadero era el reflejo, los restos de una casa de familia abandonada. Aun se podían adivinar las que fueron habitaciones, el árbol de mango cortado en el centro del jardín. Casi podía ver esa casa llena de gente, me los imagino con bigotes y pantalones de dril gris, camisas blancas abiertas que mostraban las cadenas de oro. Ahora las mtocicletas ocupaban el lugar de las risas. Al lado izquierdo de la entrada aún existía un corredor con baldosa de salón de baile que armaba extrañas figuras geométricas. En ese corredor se apilaban cuatro mesas viejas con sillas de latón sobre las que se sentaban algunos tinterillos con sus máquinas de escribir. Del fondo de la casa salió una niña, rubia no tanto, mejor definirla como mona. Su piel era muy blanca. No alcanzaba los diecisiete años, pero no tenía menos de trece. Era hermosa. Vestía un traje, tipo salón de baile, de terciopelo azul (Blue Velvet de Lynch estarán pensando, pero no, esto sólo era un traje de terciopelo azul ya viejo). Alguna vez había sido usado en fiestas de quince años, o en fiestas de cóctel. Su falda era una minifalda en un lado que terminaba en un corte diagonal a la rodilla. Los pechos apenas si llenaban el escote en V. Parecía una ninfa vestida, una muñeca rota vestida de azul. Me miró desde muy lejos, desde hace muchos siglos venia esa mirada de desolación. Había mucho de decadencia en la imagen, pero a la vez mucha belleza fastuosa, había mucho de tristeza, pero había una mirada clara. Hacía mucho calor, y ese día el tiempo no sólo parecía detenerse como suele ocurrir en Neiva, ésta vez el tiempo parecía sacar del olvido las cosas viejas, traía el pasado al hoy, y vi calaveras asomándose a los bares, con sus jirones de carne y su mirada clara, y vi antiguos edificios, casas coloniales con yesos decorativos cargados hoy de mugre.

Salí a caminar por las calles esa noche y el recuerdo me trajo a la memoria cierta mujer a quien nunca le conocí su verdadero nombre. La primera vez que la vi me dio como nombre una canción de Serrat. Era casi una niña escondida en una universidad de provincia, rizos dorados, ojos que aunque estaban abiertos parecían estar siempre soñando, como personajes de Bolaño. Decía ser poeta y ese día le apodamos La Maga, viajera eficaz que sobrevivía del aire en ciudades desconocidas gracias a sus manillas y a otros desconocidos, un tanto loca. Llegó a Bogotá bajo la excusa de un encuentro académico y la tutela de unos amigos, Marc Augè estaba allí, le di uno de mis libros de Augè que le hizo firmar con dedicatoria. Creo que ese libro hablaba del olvido y la memoria. Me regaló una pluma que el viento le dejo en su ropa. Fuimos a comer, nos emborrachamos y leímos poesía ( eso recuerdo o quiero creer) en el apartamento vacío y sin muebles de un amigo.

La encontré de nuevo en Bogotá semanas después. Se hacía llamar hija del viento, o algo así. La droga parecía derruir su organismo. Parecía más flaca que la última vez. Esa noche la invité a una cerveza en un bar de La Candelaria, hoy ya cerrado, que tenía un cargado minimalismo oriental. Comenzamos a hablar cada vez más cerca, hasta que nuestros labios se rozaron, y así seguimos hablando y cada palabra pronunciada abría nuestras bocas, cada vocal cerrada parecía un beso. La conversación fue larga y corta a la vez, demasiado. Más tarde, esa noche, en otras circunstancias, tomé sus manos, me regaló una de sus manillas y observé varias líneas marrones atravesar sus muñecas, manchar su piel blanca.

- ¿Qué es eso?- le dije en un susurro.

- Cicatrices - me dijo -; intenté cortarme las venas una vez.

- ¿Por qué son tantas? - pregunté.

Me miró desde muy lejos.

- El cuchillo no estaba afilado - respondió.

No volví a preguntar más nada en toda la noche. Nunca volvímos a hablar. La vi a la distancia hace ya algún tiempo. Se llevó unos libros. Me dejó una pluma, un poema y un recuerdo. Y vi calaveras asomándose a los bares, con sus jirones de carne y su mirada clara, y vi antiguos edificios, casas coloniales con yesos decorativos cargados hoy de mugre.

"She wore blue velvet // Bluer than velvet was the night // Softer than satin was the light // From the stars // She wore blue velvet // Bluer than velvet were her eyes // Warmer than May her tender sighs // Love was ours…
Ours a love I held tightly // Feeling the rapture grow // Like a flame burning brightly // But when she left, gone was the glow of …
Blue velvet // But in my heart there'll always be // Precious and warm, a memory // Through the years // And I still can see blue velvet // Through my tears"
Bobby Vinton

Batalla Real: una de fogueo

Siguiendo la línea del anterior post, aquí les pongo: una de fogueo, una de verdad. En la de Fogueo les hablaré de una película llamada batalla Real. En la de verdad les hablaré de la batalla real que se vive en este país y sus centros de educación.

Bala de fogueo: En mis descansos, sin posibilidades de ver el mundial en su totalidad, me vi una película que quiero recomendarles, y comentarles. Para Plotino debe ser imperdible pues en ella actúa su querido Takeshi Kitano, que aunque es un gran director de películas como Dolls, Brother, Zatoicihi, aparece en esta película como un actor (tal como lo hizo en Zatoichi y Brother). El nombre del film es "Batalla real", del cual pueden encontrar información así como un trailer, que es mejor que vean, aquí:
batalla real

No se preocupen que no se las voy a contar, pero la cosa va más o menos así:
1. El mundo está jodido, no hay empleo. Los estudiantes se rebelan liderados por los de secundaria, tal como en Chile.
2. La rebelión estudiantil casi se transforma en guerra civil, aunque nada de eso lo vemos en la película.
3. Los adultos retoman el control y para solucionar el problema de rebelión así como de desempleo emiten la ley de la Batalla Real.
4. Cada año seleccionan un grupo de estudiantes para que se maten entre ellos (solución al desempleo, la sobrepoblacón, control por miedo, etc). Aquí la foto de una sobreviviente:

Un grupo de estudiantes, cuyo profesor y quien los mete en el juego está interpretado por Kitano, es seleccionado para participar. En la foto Kitano al centro:

Una vez seleccionado son reunidos y una animación les da la bienvenida y les enseña las reglas del juego:

Las reglas son así:
1. El juego dura tres días y está en una isla desierta y pequeña custodiada por el ejército.
2. Cada jugador empieza con provisiones, agua y un 'arma', que para algunos puede ser una metralleta, una pistola, un arco, un hacha y para otros un gps, una tapa de olla, un cuchillo, unos binoculares.
3. Sólo puede sobrevivr uno, si al terminar el tercer día se descubre por sus collares a más de uno con signos vitales, todos mueren.
4. No hay más escapatoria que matar a tus compañeros.

En la película observarán escenas fuertes, un tanto Gore, pero habrán a quienes les va encantar ver a estas colegialas niponas con una hoz ensangrentada en la mano, cubierta de la sangre de su amiga. Otros le harán la lectura, que yo le hago, que se trata de una metáfora del sistema capitalista en el que apenas termina tu preparación secundaria te mandan a un mundo de competencia laboral, a algunos con mejores armas, como la universidad, en donde tienes que pasar por encima de tu amigo para sobrevivir. Otros sólo verán imágenes como las de Toshio Saeki.

Las imagenes de violencia como una forma de las bellas artes, esa referencia ya se encontraba en una revista anarquista española como es el "Viejo Topo" en la que aparece Saeki. (la revista es la No. 107, con otro artículo muy bueno de Eric Hobsbawn). Para los que lo notaron, en el anterior párrafo aclaré que el punto de vista del observador sobre la película definirá su reacción ante ella. Teoría básica para desentender los procesos de comunicación: cada quién entiende las cosas como quiere y cómo su marco mental, o mundo de la vida, lo quiera entender. Por eso no me da pena mostrarles aquí una imágen de Saeki, para todos los lectores de Sade, Byron, C.S Lewis, y otras oscuridades semejantes, les recuerdo que cuando la transgresión se convierte en pieza de museo deja de ser un elemento móvil y revolucionario (en sentido estètico). Y eso ya lo pueden rastrear en "la obra de arte en la època de la reproductibilidad tècnica" de Walter Benjamin. Ahora bien, como el fin es transgredir, la propia obra de arte, cuando está dotada de sentido o 'aura' puede servir para propósitos mayores. La transgresión hay que verla en las vanguardias, y muchas son retrocesos, sino vean cómo se aprecen las imágenes de saeki a esos Ukiyo-e que trajo la Luis Ángel Arango hace unos años. Y es en los claustros educativos donde deben existir las voces de disenso y es en medios técnicos como éste en donde deben aparecer post como este y el siguiente: bala de verdad. Para los que no entiendan el porqué del cambio de hablar de una película como "Batalla Real" para traer a colación a Saeki, pues vean la película y notaran el parecido de ciertas escenas de colegialas sangrientas.

link a trabajos diarios de Saeki: http://www.unsound.com/Saeki/

link a saeki: http://www.neoplan.jp/saeki/

Batalla Real: una de verdad

Una bala de verdad: El caso es que no les hubiera dicho nada de la película si no hubiera leído un post de la pequeña padawan, que remitía a otro post de Blue Elephant que pueden ver aquí:
bluelephant

En él se da cuenta de la muerte de uno de los profesores de la U de Antioquia amenazados de muerte por los paras (hoy reinsertados al parecer). Al parecer nuestras universidades se convirtieron en un campo de Batalla Real propio de la ficción. El caso demuestra la intolerancia que se ha generado en este país y que preocupa más cuando los ambientes de reelección pasados ya deberían haberse extinguido en esa horda triunfalista. Al parecer no fue así, la noticia en El Tiempo de hace unos días cubría una mención especial, link notica El Tiempo y sus comentarios.

La muerte de uno de los profesores aún no ha llegado a ser noticia.

Les dejo una colección pequeña de los comentarios desatados, y no sé ustedes pero a mi me da trsiteza ver esto, la mayoría de comentarios son hechos por señores anónimos y cobardes, tal como los que mataron al profesor en la U de Antioquia, unos se esconden tras el arma y el pasamontañas en fincas de lujo, los otros escriben correos falsos desde Miami ( y no es broma, muchos de esto escritos provienen de Miami sino miren la lista de comentarios de El Tiempo), si muchos quieren ver una división entre izquierda y derecha, veanla, pero den la cara y los argumentos, y en eso la izquierda les lleva mucha ventaja a los señores que ven el país desde Miami. Digo como el post que dio origen a éste post: "País de Cafres":

"EN LUGAR DE AMENAZAR, ACTUEN. Necesitamos limpiar nuestras universidades de bandidos (estudiantes y docentes) miembros de las Farc que solo desestabilizan y aportan retroceso."

"Los paracos de estos foros virtuales, ahora emvalentonados con el triunfo electoral de su lider, sencillamente dan asco. Por un lado se rasgan las vestiduras y se quejan de que el fallo de la Corte Constitucional les habría cercenado inmerecidamente unas gabelas sin las cuales no les sería atractiva la paz, y por el otro continúan campantes con su campaña de guerra sucia, de intimidación y violencia para todo aquel que se les oponga. O sea que lo que proponen en últimas es que los dejemos libres, con toda su plata y con licencia para seguir matando y traficando. Que bonito así"

"PARA NADIE ES UN SECRETO QUE LAS MULTIMILLONARIAS NARCOASESINAS FARC TIENEN "FICHAS" EN NUESTROS CENTROS DE ENSEÑANZA. FUERA CON ELLOS!!!! FURO CON ELLOS!!!!"

"LAS 27 PERSONAS AMENAZADAS,SON LOS MISMO 27 PELUDOS QUE NO DEJAN QUE LOS OTROS MILES ESTUDIEN,QUE TIENEN MAS DE 12 AÑOS METIDOS EN LA UNIVERSIDAD. DESCOMPONIENDO EL AIRE DE LOS ESTUDIANTES, ESTOY ENCANTADO QUE LES ALLAN DESTERRADO A ESTOS GUERRILLEROS INDECEABLES, ESPREANDO SU FATAL FINAL ESPERAMOS"

"ESO ES LO QUE DESEA EL PRESIDENTE QUE TODOS SUS PARACOS A SUELDO , QUITEN TODO LO QUE ESTE ESTORBANDO, SUIGAN VOTANDO POR ESE PARACO. SE ARREPENTIRAN!!!!"

"Ya es hora que actuen el la Nacional, la universidad debe ser para estudiar y mas nada, nuestros hijos no pueden perder su tiempo por un grupo de Ratas.. aca las narco farc no tienen cabida, a toda accion existe una reaccion... a las milicias de las narco farc se oponen los comandos paras.... si son tan bravos lanzando papas exploisvas y basukas,, porq a hora se chorrean todos y piden proteccion ??? "

"Por fin a la Universidad Nacional... ya era hora! Si ya no me hubiera graduado les brindaria todo mi apoyo para acabar con esos infiltrados de las Farc que se la pasan engañando a nuestros estudiantes, entorpeciendo con violencia descarada la educación de muchos jóvenes humildes que queremos salir de la pobreza con honestidad, extorcionando a las pequeñas cafeterias del campus, fomentando el consumo de marihuana hasta llegar a convertir a la Nacional en la mayor olla de la ciudad...etc, etc, etc. Con todo señores a limpiar la UN!!!! y limpiar para siempre de nuestro auditorio Leon de Greiff la imagen del anarquista, sanguinario amante de la violencia, terrorista asesino de campesinos balivianos, y para colmo machista y racista del "Ché"."

Por lo que provoca el discurso de nuestro jefe de Estado, por eso no me gusta el presidente. Por las muertes que provocan los Paras, el día ya cercano en que se lancen al senado jamás votaré por ellos. Por las muertes que provocan las farc, tampoco estaré con ellos. Y si no estoy con ninguno hay algún problema, creo que no.

P.D: Se aclara que aunque el profesor Loaiza no se encontraba en el primer grupo de amenazados, las amenazas a la comunidad acadèmica de la U. de Antioquia si tenían mucho tiempo de existencia en el aire enrarecido de las aulas. Gracias j. por la aclaraciòn, y como usted dice, mi error no quita el horror. A propósito hay una frase de Bolaño: "la rutina matiza el horror", lo menciona en dos partes: en su novela "Noctuno de Chile" y en cierto artículo publicado por Número si no estoy mal, ambos corresponden a la misma anécdota: un Bolaño que regresa a Chile a conversar sobre democracia en la casa de los intelectuales demócratas y reformistas del régimen, el escritor se pierde cuando va al baño, llega al sótano de la casa de la escritora anfitriona y encuentra, en una de las habitaciones, un hombre atado, torturado. El error de la escritora y su esposo (agente norteamericano) de dejar un cuerpo mientras se celebraba una reunión sobre la democracia corresponde a que la rutina del suceso había matizado y hecho olvidar el horror. Bolaño siguió en oposición a la dictadura.

Una de verdad

Aclaremos las cosas, me han llamado personalmente para que corrija el anterior post de la araña, por no estar a la altura intelectual que del blog se espera. Si se remiten a él y vuelven a leer las dos primeras líneas entenderán lo poco pretencioso que era ese post. Así que no voy a corregir nada. Otra cosa, me encantaría contarles que en las últimas semanas han pasado cosas muy raras en mi vida, me siento como bola de ruleta en casino, o más bien como bala en ruleta rusa. Pero considero guardar un mínimo de privacidad en esto. Y si estoy vuelto mierda, hay que recordar que los gringos dicen shit happens.... Y si quieren saberlo me siento como un idiota, marcado con la P de pendejo en la frente y no es precisamente por no estar a la altura de retos intelectuales sino por haberme atrevido a ser honesto y luchar por lo quería, y eso pocos lo han hecho. Y si lo que quería era futil, pues recuerden sus sueños a los cinco años, ser bomberos, policías y enfermeras y sabrán muy bien que hay sueños que traicionamos muy fácilmente, y eso es algo que yo no hice, así que un poco de crédito porque se requiere de mucho valor nadar contra la corriente que te lleva a una catarata mientras cantas tus discos favoritos.

Ray Loriga, gran escritor, al ver los noticieros en la televisión decía que eran como un revólver en las manos de un idiota, con una bala de verdad y una de fogueo, en una noticia te dicen que un tipo mató al que violó a sus hijos, en la otra te cuentan que Francia pasó a segunda ronda, que murieron unos cuantos más en Irak, que el hijo de Angelina y Brad. Una de verdad y una de fogueo. Yo, al igual que los noticieros, les doy una de verdad y una de fogueo. En la de verdad descubro mi debilidad por una Salomé y cómo mi comportamiento semeja al de Berlioz desmayándose ante la mujer que amaba y no le correspondía. En otro momento les cuento de mis amigos, de las cosas buenas, de Falena y el test del superhéroe y pongo algo para reir, pero bueno, así está la cosa: No más post pastelitos.

"Yo no quería ser pesimista. De hecho ser pesimista era lo último que quería en el mundo, pero todo lo que pensaba antes de quedarme dormido era triste porque no pensaba en mejoras sustanciales, sino en curvas y pendientes y precipicios y en general en cosas que caían como el plomo. Cosas que podían ser mi polla abandonada por todas las mujeres a las que nunca amaría y por mí mismo en precaución de que mi polla terminase por decidir lo que sería de mi, como un periscopio decide lo que será de un submarino, y otras cosas como aviones en los que pensaba escapar de España y es importante destacar que me cuesta casi tanto decir España como me cuesta decir el nombre de mi madre, lo cual al fin y al cabo justifica la aparición de ambas en mis peores sueños. Amigos a los que fallaría, o pistolas descargadas con las que tendría que enfrentarme a pistolas cargadas y manos sin puños y otros muchos sueños de miedo que ahora no recuerdo bien. Pero eso no era lo que yo quería, era más bien lo que temía, aunque sabía que uno siempre se encuentra con lo que teme, igual que siempre te estrellas contra lo que tratabas de esquivar. Porque las cabezas, sobre todo si son casi nuevas y están considerabemente confundidas, se llenan con lo primero que entra, y así terminan creyendo que las minas son objetivos y eso es precisamente lo que pasaba casi todo el tiempo durante esos días. De manera que no tenía mucho sentido tratar de mejorar las cosas poruqe los agujeros de mi calle estaban pintados con tanto empeño como un Bugatti en la línea de la mano de Isadora Duncan.

Aun y así me deseaba suerte todas las noches antes de quedarme dormido".

Ray loriga

Héroes

"Out, out, brief candle! Life's but a walking shadow, a poor player// That struts and frets his hour upon the stage// and then is heard no more. It is a tale// Told by an idiot, full of sound and fury,// Signifying nothing". William Shakespeare. Macbeth, acto 5, escena 5

Y si ya llegaron hasta acá les lego otro fragmento de Héroes de Ray Loriga:

"¿Qué se puede hacer con una mujer que no se conoce? ¿Qué se puede hacer con una vida que no se tiene? ¿Cómo es que todo lo que dicen los médicos sobre idealizar y fracasar y tener miedo y acerca de soñar con cajas o murciélagos o serpientes no sirve de nada?

-¿Por qué no hablas de las mujeres que has conocido?

-Porque no me da la gana.

-Las mujeres no van a hacerte daño.

-Visto desde el barco nada parece muy peligroso, pero aquí en el agua todo está oscuro debajo de los pies y hay que ser muy bueno para no hundirse.

-¿Cuándo hablará de mujeres de verdad, de sus tetas y sus coños, de follar con ellas y de metérsela por el culo?

-Supongo que esto es un tratamiento de choque.

-Quiero saber si eres capaz de acercarte a una mujer real.

-Quiere saber si se me pone dura.

-Eso también.

-Se me pone dura, y si eso es lo que le interesa le contaré que la meto por todos los agujeros y que le doy con ganas hasta que me corro. Normalmente mientras me corro siempre las llamo putas.

-En tus sueños, ¿la chica rubia te la chupa?

-En mis sueños Dios me la chupa.

-¿Cuándo vas a ser capaz de afrontar las cosas?

-Cuando dejen de disparar”

Spider Man (post sobre nada)

Bueno, este blog no tiene nada interesante para leer, estoy ocupado escribiendo otras cosas, asì que sólo por 'postear' les traje algo muy 'freak', cuya historia empieza gracias a los 'freaks unidos' y al 'test de falena'.
1. 'Falena' hizo el test de los superhèroes de Nona, quien creo lo encontrò en 'mick jagger is my dad', y descubrió que era Spider man.
2. Intento inscribirme a la lista de TOL, pero al parecer tengo que esperar hasta que 'azul', quien dirige 'TOL' y el clan de los freak unidos me de la entrada (ya soy nuevo y apenas abro los ojos), asì que me doy un paseo por los blogs de TOL y ahì encuentro el 'blog' de 'spitfire' con unos videos sobre el hombre araña, que me parece vale la pena reproducir y aclarar desde otro enfoque:
a. Marvel aprovecha de manera incesante y comercial sus superhéroes que no son más que cantos al indivudalismo capitalista occidental, ya saben, el hombre que es un don nadie hasta que descubre su 'talento' individuual y natural que lo usa para hacer el bien o el mal. Nada distinto a todos los hombres nacen libres o iguales, pero claro que hay unos con màs poder y violencia que nosotros, pero se justifica porque lo hacen por el bien, o porque combaten a los que lo hacen por el mal, además todos tenemos la oportunidad de encontrar nuestro talento especuial y tirunfar en la vida, etc. Obvio que desde una culutura no occidental van a aprecer los superhéroes con un enfoque distinto, Marvel pasa a ser algo así como el iniciador de las cosas y se crea Marvellous, un robot gigante controlado por Spider man para combatir el mal, ah, y otra cosa Spider man tiene unos amigos, como dirìan los paisas, muy charros.
b. descubrimos que los japoneses tienen un sentido innato para las copias freaks y lo podemos apreciar en este grupo, que muy a The Ramones saca un tema que desquicia al héroe, con un final muy merecido para todos.
c. El metal ya se escuchaba fuertemente en Japón, pese a no tener muchos fans en Colombia, y eso se deja sentir en el intro c.
Ahora: los videos separados en a, b, y c.

a.La araña y sus amigos
Spiderman Japonês - Amigos do Aranha


b. Mal grupo copiando a The Ramones, o the ramones copiando a mal grupo


c. Metal de la araña (escuchen el fondo)

index hembrorum prohibotorum

Salomé, mujer de ilustre catre, se metió con Paul Rée, enloqueció a Nietzche, arruinó a Rilke y terminó con Freud

Le debo a R.H Moreno Durán un post, y en concreto a una novela en donde se destaca el papel femenino en la estupidez masculina. En 'Juego de damas', R.H., además de relatar la fatídica faena que se vivió en la Universidad Nacional cuando confundidos hombres se lanzaron a las guerras internas entre movimientos de izquierda sin saber y sospechar que detràs de sus posiciones ideológicas se encontraban los celos y el sexo femenino en la llamada 'noche de los cabellos largos', regala al final del texto un index hembrorum prohibitorum. He conversado con ilustres damas sobre este escritor colombiano y no es bajado de 'viejo verde', 'impotente resentido' entre otras sexuales referencias negativas y alabanzas literarias. Sin embargo, para mi, este index deja abierta la vida de una inquietante mujer de nombre Salomé. Para las damas que lean este post, no se preocupen, no soy misógino, en proximas entregas hablaré de la tormentosa relación de amantazgo entre Hanna Arendt y Heidegger, con aparición especial en el triangulo de Walter Benjamin, presentando comportamientos inmorales de la alta inteligencia europea, historia que juzga más el machismo, esto como para compensar lo que sigue.

La dama en cuestión comparte un linaje de mujeres no muy común. todas han sido liberadas ( y eso se respeta), pero su exigencia las ha llevado a dejar las cabezas más ilustes cortadas como ofrenda a su belleza. Flavio Josefo, buen hombre, nos relata de linda forma en las 'antiguedades judìas' la muerte de Juan el bautista. Todo ocurre cuando una hermosa mujer baila ante su padrasto tan, pero tan bien, que le regalan en premio la cabeza del citado en una linda bandeja de plata. La escena así nos la pinta Tiziano:

Su nombre fue perpetuado (así, del verbo perpetuar que es casi como cometer homicidio) por una mujer rusa, hija de un general del zar, llamada Lou-Andreas Salomé. Su belleza residía o bien en su encanto o en su inteligencia. O simplemente su negativa a toda forma de matrimonio despertó los más bajos instintos de los hombres más inteligentes de la época.

Salomé, como cualquier niña que conozcan discutìa con su madre (me imagino las prohibiciones de la època por salir a bailar o tomar la mano de un hombre), y termina escapando de casa con Paul Rée, joven filósofo de la época. Ahora bien, me imagino al joven diciendo algo asì como ésta es mía, con ésta me voy a casar, pero hay destinos marcados y el de Rée fue presentarla a su amigo Nietzche. Existe una foto donde podemos apreciar a estos tres gozando dìas felices, tirando de una carreta.

Nietzche no esperaba lo que se venía encima cuando cierto día termina pidiéndole el matrimonio a Salomé, cosa esa de lo de tálamo y techo a lo que ella, como dice en una de sus cartas, le tenía una aversión profunda. Desde ahí, por alguna extraña razón que los lectores entenderán ( a mi me suena a despecho pero es mi opinión), a Nietzche le da por tener tendencias suicidas (y creo que ese rencor origina unos cuantos de sus pensamientos). Ahí si fue el acabose, la mujer termina por convencer a cierto médico prestigioso para tratar a Nietzche, médico que a su vez tenía un asistente con unas ideas locas sobre algo llamado psicoanálisis y que se llamaba Freud, y entre ellos dos le inician a Nietzche un psicoanálisis en secreto. El pobre Nietzche termina llorando. Un texto muy famoso relata esa historia titulada "El día que Nietzsche lloró", escrito por Irvin D. Yalom.

Ahora bien, tenemos a un joven filósofo con carrera prometedora como Rée despechado y estancado, tenemos a otro joven filósofo como Nietzche llorando como niño y ad portas de un manicomio, y tenemos a un joven médico interesado por semejante especímen de mujer, pero a Freud le faltarían unos años para acceder a tan honorables faldas, porque antes Salomé, en su vida libre, terminó metida con Rainer María Rilke, ah, señores, esta mujer pueda que no le haya gustado el matrimonio, pero hombre que se metìa con esta nociva musa en nueve meses paría un libro. El caso es que Rilke, por vaya a saber qué motivos, juzgue usted querido lector, se va en soledad a cantarle a la muerte.

Ahora sì, era el tiempo de Freud, en esa época decían de ella que era el prototipo de mujer emancipada, ya se acercaban los últimos años de vida. A mi me parece, y juzguen ustedes de nuevo estas opiniones señores lectores, que esta mujer era en verdad una coleccionista, un terremoto de hembra que cortó las cabezas más prominentes por donde más les dolía, y que tal vez le debamos un poco del existencialismo del siglo. Tal vez a ella se refería Rilke en los siguientes versos:

Rosa, oh contradicción pura, placer,

ser el sueño de nadie bajo tantos

párpados.

Sobre esta musa del demonio, debemos, a fe de no parecer excesivos con las sugerencias de coleccionista de huesos que se le quiere dar, decir, con toda justificaciòn que escribió unas cuantas obras, de las que el autor de este blog aún no ha podido conseguir copia alguna, deben ser buenas, pero si esta mujer hubiera tenido un diario de confidencias secretas, muy seguro que valdría una fortuna. Espero que esta mujer aumente la lista de 'si las ve por la calle cambiese de acera' de Blakecioran.

La claridad del día ya no es más

Fría, así es la Bogotá de los últimos días, hay personas de las que nunca esperas llamada y llaman, otras que esperas que aparezcan no lo hacen, así es Bogotá, nunca sabes en qué momento el sol de la mañana se convierta en un aguacero atronador o una lluvia de esas finas que no te mojan pero te resfrían cada hueso. Terminas caminando, como quien no quiere la cosa a tomar un sol de viernes, entras en la librería a comprar la última ‘malpensante’ (y juraste que no volverías a tocar ese pedazo de papel que antes solía ser una buena revista literaria y de pensamiento paradójico pero se convirtió en el atril de todas las verdades consagradas al espírtu santo del intelectual profeta, dios, señor, verdugo y camino de la verdad y de la vida), te encuentras en sus paginas con un joven escritor de la tierra que le hace una entrevista a E. Vila Matas (Satán vivo para los entendidos), 28 años, unos años más y tendrás su edad, te deprimes por no empezar a escribir en serio, al lado te encuentras con la última revista Soho, sale la prima de tu exnovia, esa que conociste a los doce años, como una de las modelos, y claro, terminas comprando el libro del escritor joven que ha leído lo mismo que ya leíste y ha visitado los mismo bares de esta ciudad que ya visitaste, y claro, sales y te encuentras por un lado con uno y por otro lado con otros, y terminas en un bar de esos que el joven escritor tal vez no visitó, un poco apaleado, llegas tu casa y a eso de las 11 p.m. recuerdas los primeros versos de un poema de Enrique Lihn que dicen:

"La mixtura del aire en la pieza oscura, como si el cielorraso hubiera

amenazado
una vaga llovizna sangrienta".

Y sabes que es tiempo de llamar, y que no aguantas más esta lluvia.

Sábado en blanco.

Domingo, sol en la mañana, lluvia toda la tarde y al parecer toda la noche. En la tele están dando ‘las invasiones bárbaras’ y, ya me lo dijeron, yo soy quien va recibir los manuscritos. Y en siguientes manuscritos estarán las 'Falsas Alarmas' del joven escritor, que más tarde reseñaré sin tanta envidia.

POP 1280

La escritura de este blog se retraso por motivos de tormenta y las letras se fueron a volar. Una vez se despeja la mente, en la noche, el recuerdo vuelve a surgir. Y ciertas veces llega con unas joyas de las que se tiene posesiòn. Aquì les muestro una de mis joyas de coleccionista de libros:

Se trata del primer nùmero de la colecciòn "El club del misterio" editada por Bruguera, cuyo tìtulo corresponde al libro "Cosecha Roja" de Dashiell Hammett. Para los que no conocen a Hammett, les cuento que el hombre es un clàsico de la novela negra y sus obras fueron llevadas al cine, como "El Halcòn Maltès" interpretada por el gran Bogart (al que pueden ver en la portada del libro en una de las posturas clàsicas de detective, abrazo a la mujer y pistola desenfundada). Los libros son unas joyas fruto del incesto entre los tebeos españoles y la editorial del gato negro, fundada en 1910. eran los años de 1981 ylos libros parecìan traìdos de los años 40, un formato de revista, dos columnas por pàginas con ilustraciones de Freizxas, Julio Vivas o Feito

El libro amigo de Bruguera no sòlo ha publicado a Borges y Cortàzar señores colombianos. La gran editorial iniciò con la colecciòn de Corìn Tellado y los màs de 2600 libros de Don Marcial Lafuente (ese que recuerda Serrat en una de sus canciones), y vio nacer en sus oficinas a ese ìcono de la cultura española que es el "TBO". Para los aficionados a esa serie de Smallville y la pelìcula de Superman que pronto se estrenarà, piensen en que Bruguera permitiò que se viera esta primera portada del superhèroe en las tiendas de revistas de una España atemorizada por el fascismo, ya saben, eso del control en las sociedades de masas los fachos siempre lo han hehco bien, pero bueno, dejan en la memoria popular joyas como esta:

En estos dìas me encuentro releyendo "1280 almas", una novela negra en tierras de vaqueros, asì que a desenfundar. Y a ver si escapamos de la pantalla de RCN como superman.

P.D: Nonita, hice tres veces con respuestas distintas tu test de superhèroes y siempre quede como Superman, que trauma ser el caballero andante.

Soy mi propio hechizo

Las historias de los marineros siempre mencionan el enfrentamiento a los dioses, a los monstruos marinos, todo lo que les depara ese mar real e imaginario. Entre esos peligros, en un lugar destacado, fuera de las ballenas blancas de Ahab o los barcos perdidos de Coy, están las tormentas. Ellas cambian o detienen el rumbo que tanto se han esforzado los pilotos por trazar, calculando derrotas en el camino, fondos, latitudes, longitudes, esperando ver aparecer a la hora señalada y en la dirección escogida, el puerto de destino. Aparecen en el horizonte, grandes nubes negras; se sienten en el aire con una extraña fuerza eléctrica que te eriza el alma y se concentra entre las cejas. Algunas veces llegan de improviso, hinchando las velas en direcciones inesperadas. Esas tormentas pueden tardar diez años en llegar, como en ciertos lugares de las costas mediterráneas, o un mes mostrándose amenazadoras en los cielos del Atlántico, expectantes, y de pronto, una gota en el rostro abre el bote a la aventura. Al final, el marinero, agotado, se acerca por detrás al capitán que mira el mar en calma parado sobre los destrozos de su nave y, casi en un susurro, dice: “Son las ballenas jefe, ¿cierto? Allá. Son las ballenas”.

Recuerdo que compré, en la Feria del Libro, “Dama de Porto Pim” de Antonio Tabucchi. Re-leí con placer sus páginas, y aquí les lego un párrafo del cuento que le da nombre a ese libro, en cuyas páginas está el origen de este blog:

“La encontré un domingo en el puerto. Iba vestida de blanco, tenía los hombros descubiertos y llevaba un sombrero de encaje. Parecía salida de un cuadro y no de uno de aquellos barcos cargados de personas que huían a las Américas. La miré largamente y ella también me miró. Es extraño cómo el amor puede entrar dentro de nosotros. En mí entró al observar dos arruguitas apenas insinuadas que tenía en torno a los ojos y pensé: ya no es muy joven. Pensé eso porque quizás a aquel muchacho que era yo entonces una mujer madura le parecía más vieja de lo que en realidad era. Que tenía poco más de treinta años lo supe sólo mucho más tarde, cuando saber su edad ya no servía para nada. Le di los buenos días y le pregunté si podía serle útil. Me indicó la maleta que se hallaba a sus pies. Llévala al ‘Bote’, me dijo en mi lengua. El ‘Bote’ no es un lugar para señoras, le dije yo. Yo no soy una señora, respondió, soy la nueva propietaria”.

Al final del libro hay un mapa, latitudes y longitudes, y un pequeño anexo en el que se cuenta lo que las ballenas dicen cuando miran a los hombres. El que tenga oído para oírlas, no las comente, que oiga.